– Что тут происходит? Она тебя обижает, Ванечка?
Ваня, размазывая по щекам слезы, усердно закивал.
Для ребёнка понятие – «обижает» – несколько размытое. Если ему не дают конфету, то он это воспринимает, как обиду. Это знают все, но только не Костя.
– Ты почему обижаешь моего сына? – Он нахмурил брови точно так же, как и его сын прошлым вечером.
– Ты – дурак? Я ему сказала, что сначала надо есть суп. Ребёнку нельзя столько конфет, а он с утра только их и лопает.
Любимый назидательным тоном проговорил:
– Ребёнка нельзя ни в чем ограничивать. Если он хочет сладкое, значит пусть ест. Ешь, сынок. – Костя пододвинул вазу с конфетами мальчику, погладил его по голове и окатил меня ледяным взглядом. – А ты – женщина! Будущая мать! У тебя в крови должно быть решение, как мотивировать детей! Ты должна уметь договариваться с ними. Если ты не можешь этого сделать – грош тебе цена.
Сие заявление меня разозлило. Наверное, первый раз за все время я разозлилась на Костю.
– А ты, я вижу, мастер договариваться с детьми? Ну поглядим, до чего вы договоритесь.
С этими словами я вылила нетронутый суп обратно в кастрюлю и ушла в комнату, оставив отца наедине со его сыном.
Костя сел за стол и взял ложку, а Ванька с радостью принялся уничтожать конфеты «Молочная коровка».
Остаток дня я с Костей не разговаривала.
На следующее утро мальчик покрылся красными язвочками.
– Что ты сделала с моим ребёнком? – орал вконец отупевший Костя, с ужасом разглядывая пятнистое Ванькино лицо.
– Это не я, это конфеты. Надо скорую вызывать, – спокойно отозвалась я.
Перепуганный Костя сам набрал номер медучреждения и через 20 минут на пороге нашей квартиры появились мужчина и женщина в белых халатах. Узнав фамилию и имя ребёнка, работники скорой помощи странно переглянулись, и женщина сказала:
– Ребенку нужна госпитализация.
Костя скрестил руки на груди и встал в дверях комнаты, перегораживая медикам выход.
– Нет, мы отказываемся. Просто выпишите нам рецепт. – сухо сказал он.
– Хорошо, – легко согласилась женщина.
Выписав рецепт, медики удалились, а через несколько минут в квартиру ворвались полицейские. Костю скрутили и вывели на лестничную площадку, а меня попросили достать паспорт и сесть на стул.
Полицейский – пухлый, с чистой, как у младенца кожей, сел напротив меня и из чёрной тонкой папки вынул листы бумаги. Движения его были плавными, никакой суетливости. Расписав ручку на клочке бумаги, он принялся переписывать данные моего паспорта так увлечённо, как второклассник переписывает с учебника задание.
– Что это? – спросила я.
– Протокол задержания.– мягко ответил мужчина и зачем-то улыбнулся. – Так-с, кем вы приходитесь ребёнку?
Он поднял на меня светло – голубые бездонные глаза.
– Эм, ну наверное, я его мачеха.
Полицейский