Но, окунувшись в омут ваших глаз,
Я чувствую: осталась горстка веры
Да и любви достаточный запас.
Его растрачу я без сожаленья.
Ведь игроку всегда оставлен шанс —
Едва оправившись от прежних заблуждений,
Опять влюбиться как в последний раз.
Богиня, не останьтесь безучастны
К готовности опять на плаху лечь.
Не верю, что старания напрасны —
Вы не дадите голову отсечь.
Философская лирика
Как неуютно неприкаянной душе
Свой век, как крест, нести в сомненьях тяжких
на отвоеванном у смерти рубеже
который жизнью ты зовешь, бедняжка.
Наваждение
Веленью божию, о муза, будь послушна
Обиды не страшась, не требуя венца,
Хвалу и клевету приемли равнодушно
И не оспоривай глупца
1
По полочкам все мысли разложив,
Способен буду ли на лёгкие безумства?
Ведь мир, наверно, потому и жив,
Что алгеброй не поверяет чувства.
И подсознание поныне правит бал,
А, может нам пока его не трогать —
Я б никогда с дивана не вставал,
Когда бы подбирал опоре ногу.
Что ж, может быть, для опций естества
Не надо новых создавать законов,
Кроме природных, но для волшебства,
Наверно, есть особые каноны.
О, как звучит фальшиво нота «ля»,
Где «си» должно – настройщик тут схалтурил.
Мы всё всегда считаем до рубля,
Скаредной слепо следуя натуре.
А здесь внезапно голос задрожал —
Смятенье чувств, а, может, лицемерье.
Спрос на поступок сильно вздорожал,
и я просящему сегодня не поверил.
2
Приятель, погоди, оставь упрёки.
Иду на ощупь, как по битому стеклу.
Мне сердце сжало неожиданно на вдохе,
Не выдохну – наверное, умру.
Я выплесну, а после по крупицам
В Прокруста ложе чувства уложу,
А если хочешь, всё представлю в лицах —
Твоим признаньем тоже дорожу.
И уж тогда незримые химеры
Плоть обретут в хорее иль ямБе.
Для дам изысканных заучат кавалеры
Послания, что посвящал тебе.
И в новом качестве с трудом я их узнаю.
Как выглядит новорожденный плод?
А этот мыт, облизан, обожаем.
Так, может, умер недоношенный урод?
Нет, он живёт. И критик безутешен —
Бесстрастна тема и отточен слог.
Хвала Всевышнему – души не тронул грешной.
Я вечно предан буду за урок.
3
В который раз, как только стих читаю,
Под утро светлым наважденьем ставший,
Парит над пропастью душа моя святая,
И ей, поверь, ни капельки не страшно.
Путь истины
…претерпевший же