сообщении нахожу некоторое недоверие. Мне жаль. Не первый раз я говорю Вам, что да, в детстве бывало обманывал… где-то даже чересчур. Но это было в детстве. Также Вы спрашиваете чем занят я бываю, как у нас тут, в Питере. Сказать откровенно, большую часть времени я переживаю. Переживаю, что безработный. А в Питере… мы не жалуемся: весна входит, лед тает (столько падений было за последний месяц, говорят, несчастных случаев), ну… Питер как Питер. Сегодня выходил, чтобы прогуляться-с, пройтись-с, так сказать (это я Гоголя последнюю неделю читал). Сижу сам над новым произведением – рассказ или повесть, пока не знаю. Бывает прислушиваюсь к речам прохожих. Есть у меня замысел собрать ушами главного героя всякие толки, что ведутся у нас народом… разным народом. "Собрать" имеется ввиду "ознакомиться". Но без осмысления героем. Без нравственного вывода… ни моего, автора, ни героя. Пусть читатель думает, а пищу я поднесу – мой авторский долг. Право, пишу я все это, мать, и сознаю, что Вам прежде новость о трудоустройстве подавай, а не сочинительские грезы. А? Да, право, пользуюсь этим словом "право" так, будто и живем в девятнадцатом веке. За это извините. Нравится. Все же это не позирование… нет, а лишь нахожу в слове этом стактность… да да… не удивляйтесь, так вот я умею… слова производить. Должен сказать, что я не хочу быть постмодернистом. Да и модернистом. И метамодернистом. Это меня не волнует. Я просто волнуюсь за человека. И писать я буду о нем. Помните, недавно Вам сообщал, что написал рассказ (либо очерк: не знаю, не разбираюсь) и отправил его на рецензию, так сказать, и оказалось, что я драматургией не владею. Вот я и думал после, почему так вышло: вышло не то, что драматургии нет, а вышло так, что не вышло. Не так, как я хотел. Дело в том, думается мне, что когда писал, неведомо мне, больше проверял настолько ли я одарен, что немногих моих усилий окажется достаточно, чтобы вышло что-то толковое. А оно так не делается! Не должно! Очень был я зол на себя. И теперь, вспомнив, злой.
