– Много?
– Все. Осталось двести рублей. На проезд и то не хватит до аванса.
– Охренеть. Где ты так умудрилась?
– Не знаю. Может в автобусе, а может в магазине выронила. Сама не поняла.
– А сколько тебе надо?
– Хотя бы тысяч… пятнадцать? – решаю не хаметь.
Дашка тяжело выдыхает. Я даже представляю как она сейчас мотает головой, поджимая губы.
– Не… не… нет у меня столько, – виновато заикается. – Не могу, правда. Я же говорила.
Да, я знаю и помню ее ситуацию. Она в декрете, у них ипотека, в ковидные времена бизнес Марка обанкротился, сейчас он тяжело и со скрипом выбирается из долгов. Но мне реально больше не у кого просить помощи.
– А сколько можешь? Я все верну в первую же зарплату, – клянусь горячо.
– Да я не сомневаюсь. Но деньги у Марка на счетах, а он не даст. А у меня из карманных – только детское пособие и того уже почти не осталось. Тыщи две, ну три – это прям максимум, что могу наскрести. Сори.
Да, не фонтан, конечно, но уже и не ноль. На еду хватит. Даже на сутки съема квартиры.
– Ну хотя бы так. Спасибо, Даш. Я верну, честно.
Кладу трубку и возвращаюсь к плану Б. Он мне не нравится и скорее всего он тоже провальный, но других идей у меня нет. У меня в принципе больше вариантов нет.
Нужно было забрать золотые украшения, оставшиеся дома, когда приезжала за вещами, так бы их могла сдать в ломбард и протянуть до аванса, но хорошая мысля, как всегда бывает в таких случаях, приходит опосля.
Я даже обручалку, как назло, сняла в ванной перед днем икс. Кто же знал, что все так обернется?
Так ладно, не паниковать! Не конец света. Прорвемся.
Всего-то и надо постучать в соседнюю дверь и попросить перенести авансовый платеж на чуть-чуть пораньше. На каких-то всего две недели. Откажет? Не откажет? Хоть прям на ромашке гадай.
– Алиночка! Без ложной скромности могу сказать, что вы – украшение нашего офиса. Наконец-то! Без обид в сторону вашей предшественницы – она была ответственным работником, тут к ней претензий нет, но ей давно пора на пенсию. Пора дать дорогу молодым, – вплывает в приемную главный юрист компании Игорь Юрьевич.
Невысокий полноватый мужчина лет пятидесяти с лысиной, небольшим пивным животиком и сальным взглядом великовозрастного ловеласа. А ведь женат – вон кольцо на пальце красуется.
– Я вас слушаю, – натягиваю на лицо служебную улыбку.
– Ко мне можно на ты, – призывно поигрывает бровями.
Вот только таких поклонников мне не хватало. Хотя, может он и не подкатывает, может это его обычный стиль общения. Или ему что-то надо.
Игорь оглядывает приемную, улыбается сам себе и интересуется:
– Ну как вам у нас? Сергей не обижает?
– Нет.
– Нравится?
– Кто?
– Работа,