Невольно ждешь себе,
А не ему, победы.
И он, как разрушитель,
Как главный враг, и якорь,
И тот фундамент,
Без чего весь мир – ничто,
И та словесная,
И внутренняя драка
На каждом шаге
Мнит творить итог.
Потом опять назад,
К исходу возвращаясь
Латать прорехи
Мыслью запоздалой,
В себе самой,
Как клятва, обещая,
Мол, наперед берусь
Ценить удачи малой
Его во всем,
Лишь только б не молчал,
Обиженный моим
Несдержанным порывом,
Когда он всех моих
Надежд и чаяний начал,
И дикий зверь, и слаб,
И сердцу мил, и диво —
И смесь гремучая
В душе моей – ему!
Он ни при чем!
Он есть – что есть,
И жить дано…
И всё же не пойму,
За что коплю,
И для кого коплю всю месть.
Где детство
Дуплетом – наверняка!
Прошлое и настоящее.
Времен не обратима река,
Там и приятней и слаще.
Детство моё босоногое
С мамкой за ручку идет.
Полувековая дорога —
Сердце тоскою жжет.
А крикну: Ау, отзовитесь!
Я с вами, я помню вас!.. —
Потянутся в прошлое нити,
Я там очутился сейчас…
Не могу передать
Что в душе моей страстью эмоций варилось,
Не могу передать, подходящих не ведая слов,
На страданья, вину и сомненья расходую силы,
Я судьбу возводил, разрушая фундамент основ.
Мир спокойно взирал на неловкие духа потуги,
Как философ спокойно взирает на струи дождя;
Под напором хрупки одни ветки, другие упруги;
Один хочет любить, другой счастлив, любя.
Во мне хор голосов, недовольных взаимно.
Безуспешно взывает к согласию петь дирижёр.
Один голос криклив, другой нежно интимный;
От души кто поет, кто несёт сущий вздор.
Диктовал кто слова, кто владел настроеньем?
Кто я сам, дирижёр ли, весь хор неумелый?
Обращает внимание Бог на своё ли творенье,
Ценит творчество духа, прощает ли глупости тела?
Как выгляжу
А понимаю ль я как выгляжу в глазах жены?..
Душа и тело пусть пред ней обнажены,
Но оскорбительна предельность обнаженья!
Что вижу в зеркале? Двойное искаженье
Всё той же истины на плоскости эмоций,
Увидеть там не как ты есть, а ложное придется.
Душа рвалась к вершинам совершенства,
Там счастье грезилось, свобода и блаженство.
Но так комфортна страха немощность болота,
Что через час потуг ума, плоды его – зевота.
А дух шепнул: Ты не готов, оставь сей труд,
Стремленье восходить