– Спасибо, – улыбнулась я.
– У меня кое-что для тебя есть, – Гарри протянул мне бумажный пакет.
Мои глаза расширились.
– Я не люблю сюрпризы.
– Этот тебе понравится.
– Что там? – спросила я с подозрением.
– Посмотри сама.
– Тебе не стоило…
– Ну же, Джуди. Просто открой.
Прикусив губу, я потянулась к пакету и достала из него книгу в розовом переплете. Приглядевшись, я поняла, что это не книга, а личный дневник.
Дневник?!
– Тебе не нравится розовый? – спросил Гарри, заметив ступор на моем лице. – Я думал, девушки любят этот цвет.
Я моргнула.
– Это шутка какая-то?
– Нет, – уголок его губ дрогнул. – Дневник с замком. Без ключа никто не сможет прочитать твои записи.
– Для моей матери это не помеха.
– Замок прочный, – подмигнул он. – Я проверял.
Поблагодарив Гарри, я убрала подарок обратно в пакет.
– Ты готова? – спросил он, кивнув на часы. – Нам пора.
– Повеселимся, – ответила я, подойдя к двери.
Никогда ещё я так крупно не ошибалась.
У входа в дом Основателей нас встретил мужчина в чёрном смокинге. Узнав наши фамилии и проверив их наличие в списке приглашённых гостей, он без проблем впустил нас внутрь. Найти торжественный зал не составило труда, оттуда доносилась «Лунная соната» Бетховена.
Пока мы шли по длинному коридору, Гарри с интересом разглядывал интерьер. Остановившись возле барельефа, на котором были изображены воины и полуголые женщины, он сказал:
– Дом – неподходящее название для этого места.
Гарри был прав. Дом Основателей напоминал дворец и был поистине прекрасен: сводчатые потолки, мраморный пол, сверкающие люстры, затейливая лепнина на стенах. Толстые белоснежные портьеры, обрамляющие красивые французские окна. От богатства и великолепия этого интерьера сводило зубы.
Когда мы вошли в основной зал, нас окружили женщины в шикарных платьях и мужчины в дорогих смокингах. Они улыбались друг другу одними губами, глаза их оставались холодными. Между гостей ходили официанты и разносили фужеры с шампанским и тарелочки с канапе. На заднем плане тихо играла классическая музыка. Тусклое освещение и мерцающие свечи на стенах придавали этому месту уютную интимную атмосферу. В воздухе доминировали ароматы свежих цветов и дорогих одеколонов.
Мои глаза разбегались, а рука сжалась вокруг атласного клатча.
В одном месте собрались самые влиятельные жители города.
– Вон там, – произнесла я, показывая на чернокожего мужчину в сером костюме. – Наш шериф, Тони Мэтьюз.
– А рядом с ним кто? – поинтересовался Гарри, глядя на блондинку в обтягивающем зелёном платье.
– Это мать Тома. Первая леди Росфилда.
– А где её муж?
Я оглянулась.
Филипп Бойер стоял у сцены. Он выглядел слишком хорошо для своего возраста, словно когда-то