Всё так же ли мне места нет
Среди твоих певцов?
Морщинками стал лёгкий след
Тех зыбких башмачков.
3
Это всё моё здесь…
Вся она —
С болью, горечью и бедностью.
Древняя моя страна
С хво́ей, травами и верностью,
С ве́трами и мужеством мужей,
С нежностью полуденной и гордостью,
С силой самых нежных матерей
И с любовью первою и звёздами,
С теми, кто на каторгу и в ссылку —
На ногах любимых кандалы целует…
Это всё моё здесь
И вовеки
На земле родной пребудет!
Северные ноктюрны
Jest u mnie kraj, ojczyzna myśli mojej,
I liczne mam serca mego rodzeństwo;
Piękniejszy kraj niż ten, co w oczach stoi,
Rodzina milsza niż całe pokrewieństwo.
Размышления
1
Поэтов рождается много.
Каждому суждена дорога,
Своя, как метафора,
Но не кусочек сахара…
Кто-то ближе к миру и свету,
Кто-то со́здал свою планету,
Кто-то дворцы строил,
Кто-то спесь свою холил;
Кто-то с пустой кошёлкой,
Кто-то махал метёлкой,
Кто-то с пулей шальною,
Кто-то с душой больною…
И все добрались до Бога:
Поэтов у Бога не много.
2
Нет, он не позовёт.
И он не позвони́т. Не сыщет.
Он просто улицей пройдёт,
Как незнакомый, вор, убийца, сыщик.
Из книги, что написана Судьбой,
Давно он выдернул твою страницу, —
И потому он для тебя чужой,
Он предал Совесть, перешёл границу.
Преступник. Тот, кто преступил.
Но как поладить после этого с душою?
В предсмертный час у Бога всяк просил,
В передней быть, хотя б ничтожнейшим слугою…
Посвящение поэту
Вокруг снега, снега, снега…
Зима такая, как всегда,
Сверкает бриллиантами.
Мороза много, и, слегка
Будто смеясь над фолиантами,
Над памятью и чем иным,
Она в своих анналах пишет:
Наш каждый миг неповторим,
Он звёздной вечностию дышит.
И ты живёшь и дышишь им.
И мир вокруг необозрим.
И между небом и землёй
Как будто связи никакой.
Но сын небес так белолик,
Пришёл и всё засыпал вмиг.
Всё белоснежное вокруг —
Создание великих рук.
Вокруг снега, снега, снега…
И снегопады иногда
Усердно погребают