Приносит в газетке с ларька землянику,
Пейзажи его стали слишком кровавы,
Этюды пусты, а портреты безлики.
Я плачу и плачу. Художник в запое.
Жена привезла чемодан и картины.
С ухмылкой сказала:
"Нас точно не трое. И сердце его холоднее той льдины"
Художник воспрял. Загулял. Оперился.
Пришел опять ночью:
" Женюсь! Представляешь, она бесподобная, слушает, слышит!
По крышам со мной она даже гуляет! "
Мне 40. Машина. Квартира и дача.
Работа. Подруги. Вино. Развлеченье.
И было так много… И это все странно,
Но кроме художника нет увлечения.
Ты- Космос
Ты – небо, звезды, комета. Запретная тема, неоновый свет.
Ты – смысл, правда, совесть, миг, удар, затмение.
Ты- солнцестояние, солнцепек, моление.
Ты- первая капель, ты летний дождь. По- настоящему. Ты первый. Всерьёз.
Мороз. Южный ветер. Морской бриз. Ты – мой номер один. Ты -мой каприз.
Ты – Симфония 14. Лунная соната. Вивальди.
Ты -весенняя гроза. Ты -первый снег. Ты- всегда будешь кстати.
Ты- нежность. Ты- море. Прибой. Скалы. Синь.
Ты -закат, рассвет. Подснежник весной.
Ты – безоговорочное да, и нет.
Ты инь и янь. Ты песни под луной.
Ты со всеми , ты ни с кем. Ты со мной.
Ты -Намаз. Крещение. Воскрешение.
Иней. Снег. Продолжение.
Меркурий. Марс. Юпитер. Венера. Солнечный свет.
Ты- парад планет. Ты- гравитация.
Ты -разведение мостов. Ты- Питер весной.
Ты -выходной после месяца без выходных.
Ты- песня, поэма, проза, стих.
Ты- роман для тех, кто не верит в любовь.
Ты- моя плоть, система, кровь.
Ты -запах асфальта после дождя. Ты- июньское небо.
Ты -дождь после выпускного. Ты дым от кальяна. Ты- первое и последнее слово.
Ты-причина. Ты -итог. Ты -путь.
В тебя упасть. Переродиться. Выдохнуть и вдохнуть.
Ты – космос.
Ты просто будь.
Все кончено
Все кончено. Не надо больше слов.
Лишь ворох снов сгорает , ты молчишь.
Ушел. И я ушла. Не может быть иначе.
Гитара перезвоном не шумит, она надрывно, обреченно плачет!
Вдвоем нельзя. Не по судьбе. Один обман.
А в дымке утренней сгорает лист осенний.
Нет смысла плакать. Только лишь слова…
И шепот прошлого спасает нас от извинений.
И завтра ничего не ждет опять.
Не повторятся все минуты ожиданий.
Прости меня, я помню про тот март,
Про все часы моих бесплодных начинаний.
Желаю быть.
Желаю полюбить.
Пусть поцелуи будут ярче, чем искусство.
И все же в памяти, хоть где -нибудь в углу…
Храни