Как будто оазис зелёная роща:
Прохлада берёзовых стройных аллей,
И шелест листвы – ветер с речки полощет.
Заядлые едут сюда грибники,
И разные праздники тут отмечают,
И ставят палатки свои рыбаки,
И просто гуляют и отдыхают.
Весной – зелень юная, осенью – краски,
А летом в Сосне застывает, как в зеркале,
Зимою – волшебная нежная сказка,
Во всякий сезон обаянье не меркнет.
Красавица роща – она не без имени:
Зовут её Галиной рощей в народе.
Создатель её – это женщина милая,
Галина Васильевна, дай Бог здоровья.
И это не миф, не преданье, не сказка,
Что гостям приезжим расскажут по памяти.
Галина поныне красива и здравствует,
И ходит гулять в свой прижизненный памятник.
Когда ты с Чернавой надолго в разлуке —
Так тянет к берёзкам, и это не кажется.
Приедут сюда наши дети и внуки,
А Галина роща – визитная карточка…
Малая родина
Родина малая, родина милая —
Небо огромное, луг да жнивьё.
Где на земле примут сердце остылое,
Где отогреют сердечко моё?..
Где ещё спросят: «Здорова ль ты, Света?
Как там Москва – все такая же, с песнями?
Нового что? Что случилось? Как дети?
Верно, большая московская пенсия?»
Я по тропинке пойду вдоль ограды,
Воздух – настой на малине и флоксах:
Маленький мир из двух грядок и сада,
Облака, ветра и летнего солнца.
Что ещё надо душе искушённой —
Было уж всё, что придумать возможно,
Всё надоело, вот только ежонок
Так умилительно топает ножками.
Божья коровка ползёт по травинке,
Свежестью тянет с низины и речки,
И на деревню мою, на глубинку,
Тихо нисходит загадочный вечер…
Тихая охота
Дождик – к грибам, в небе радуга – к радости,
Молний и грома давно не боюсь я.
Мир свежевымытый светел и сладостен,
Капли на ветках – алмазные бусы.
Что ж, раз к грибам – надо выбраться в лес нам,
Надо нарушить там сонное царство.
В частой дубраве бродить так чудесно —
Лес – как бальзам для души, как лекарство.
Птиц не слыхать – ещё сонная рань,
Только листва под ногами шуршит,
А меж дубками – куда тут ни глянь —
Как на картинке стоят крепыши.
Это поддубники – царственный гриб,
Белому как бы двоюродный брат,
Рода такого же – он боровик,
Будем его с восхищением брать.
Где-то подстилка вздымается горкой —
Там притаился малыш как в постельке,
Я и его отправляю в ведёрко —
Будет другая ему колыбелька.
Тихой охотой я грусть прогоню,
И не обидно