Не в почёте тот и тот.
Прочитав, любой поймёт,
Кто есть кто и в чём тут суть,
Коль стихи обоих жуть.
Сам себе писал стихи.
Сам считал, что неплохи.
Сам себе писал ответы.
Сам выслушивал советы.
Отвечая, между прочим,
Ставил кучу многоточий.
Сам себя хвалил открыто.
Сам взрывался динамитом.
И, себя ругая сам,
Всё запостил в Instagram[1].
Так писал он сам себе.
Сам с собою был в борьбе.
Уставал когда писать,
Тут же сам ложился спать.
Жил чудесно. Жил прекрасно.
…И себе всё было ясно…
Графоман он был, однако.
Плагиатор только плакал:
Сочинить не мог он сам.
Залезая в Instagram[2],
Воровал чужие тексты.
Занимал чужое место.
Обижался, коль ругали.
Вы такого не видали?
Сочинитель или вор —
Вот в чём суть и этот спор!
Графоман пусть неумеха,
Но не вор, а лишь потеха.
Сочинитель. Пусть без правил.
Сочинил и позабавил.
Так подумал я, коллеги,
Ваши почитав «телеги».
Накатили. Что с того?
Иль обидел вдруг кого?
Графоманьте, коль писать
Ни отстать и ни пристать.
Сочиняйте. Ваше право.
Обретёте, может, славу.
Иль потешите друзей.
В добром мире – веселей!
Проверьте стих
Бумажкой лакмусовой стих
Проверит пониманье жизни.
Быть может, написавший – псих?
Читая, мыслями не висни,
А размышляй: «О чем слова?»
Дана на это голова,
Господь над этим постарался.
Ну что? Подумать ты собрался?
Тогда читай, коль есть охота,
Пока не проберёт зевота
И скука. Уловив подход,
Поэта гнать на эшафот.
Повесить иль четвертовать
За стих, за глупую тетрадь,
Чтоб больше не желал писать
И словом Мир больной спасать.
Поймав, казните стихоплёта!
Как многим сделать так охота,
Противный голос погасить,
Чтоб больше не сумел дерзить.
Всё написано до нас
Да, всё написано до нас.
Порою с правдой без прикрас.
И отпечатано уже.
Не на бумаге, так в душе…
Поэт, привыкни к укоризне
Он был поэт, судьбой ведомый,
Любимый, сложный, всем знакомый.
Мысль не расплёскивал напрасно,
Вникая в смысл и зная цену —
Словам, звучащим столь ужасно,
Всегда подыскивал замену.
Писал стихи. Затем рассказы.
К романам перешёл не сразу.
Читал. Учился строить фразы.
Да, получалось не всегда.
Сюжет терялся в поворотах,
Но мысль словами, как пехота,
Сюжет брала, как города,
Немало образов рисуя
Простейшим