– Мне пора. Скоро увидимся.
*****************************
Отец ждал меня в участке. Надо было поторопиться. Сев в машину, я вбил адрес в навигатор и в 18:15 я был на месте. Припарковавшись рядом с машиной отца, я вошел внутрь.
На входе меня встретила очаровательная блондиночка в обтягивающей черной форме.
– Добрый день, назовите ваше имя.
– Джон Уильямс. Мой отец тоже здесь.
Ослепительно улыбнувшись, она отвела меня в комнату для допроса. Это было мрачное душное помещение без окон с металлическими жесткими стульями и таким же столом.
Отец сидел напротив мужчины лет тридцати пяти в "важном" пиджаке с хитрыми нагловатыми невыспавшимися глазами, а у стены безжизненной статуей стоял полицейский. Они все разом обернулись на меня.
– Итак, мистер Уильямс, меня зовут детектив Дэвид Кларк, – начал пиджак, – У двери за вами сержант Томпсон. С вашим отцом вы знакомы.
У детектива было паршивое чувство юмора, а сержант выглядел так, будто кроме мычания и нечленораздельных звуков он ничего не сможет издать, насколько тупым и жестким было его непробиваемое лицо.
– Здравствуйте, детектив. Зачем меня вызвали?
– Сынок, он задаст всего несколько вопросов.
Я занял место рядом с отцом напротив ехидных глаз, которые запустили крутиться бабины на маленьком черном диктофоне.
– Итак, мистер Ульямс…
– Джон!
– Итак, Джон. Труп, который вы нашли, принадлежит Гарри Тейлору. Вы знакомы, не правда ли?
Я вытаращил глаза и раскрыл рот от удивления.
– Я его не узнал. Классный был мужик… – мой голос становился все тише и скорбь медленно подкралась к горлу, прихватывая дыхание.
– Когда вы видели его в последний раз?
– В день накануне гибели. Мы здоровались во дворе. Он шел в сторону леса.
– Что-нибудь подозрительное в его поведении или в обстановке вокруг вы не заметили? – продолжал задавать стандартные вопросы полицейский, а я сглотнул болезненный ком и попытался сосредоточиться.
– Нет…
И тут я резко вспомнил.
– Да! Я слышал крик.
– Та-ак, вы услышали крик, а что было дальше?
– А дальше ничего. Просто слышал.
– И вам было не интересно, откуда он, и кто его издает?
Мой собеседник ритмично постукивал пальцами по столу, задавая четкий монотонный бит под звук наматывающейся пленки, создавая в помещении в таинственную атмосферу.
– Я… я был занят.
– Кхм… грх, – раздалось из угла, куда медленно переместилась статуя, чтобы опереть свои жирные телеса.
– И чем же вы были заняты, Джон? – будто догадываясь, с усмешкой спросил детектив.
– Личными делами! Почему я вообще должен вам это говорить? – я начинал закипать, я понимал, что это мне совсем не на руку, но ничего не мог поделать со своей вспыльчивостью.
– Сын, отвечай на вопросы.
Я