Нет, полетел ты вниз, на смерть летел,
В последний раз экстрим кипел в груди,
Но вдруг ты смерть вблизи увидел и взлетел,
Но только вверх, не вниз, а вверх – всё видя на своём, на жизненном пути…
Так умер тот, кто жизнь свою всецело посвятил
Бессмысленному упоению души,
Так умер тот, кто на свой страх забил,
Кто жизненный огонь свой самолично потушил,
Чтобы свободной сделать душу, дать ей жить в тиши…
Весна / The last flight
Как глубоко всадила ты мне в сердце пику.
Как тяжело мне воздухом дышать теперь.
Удар был подлым, со спины. И тихо
Мне умирать придётся, в жизнь захлопнув дверь.
Зачем мне жить, когда моя любовь
Сама готова сдать меня, продать, убить, отвергнуть?
Зачем мне жить, когда не льётся кровь —
По венам холод лишь, который нельзя свергнуть.
Я помню, как с тобою повстречались.
Я был галантен, ты – великолепна и мила.
Но тут же вспоминаю, как расстались,
И, как пронзив мне сердце, душу в рабство забрала.
Я был готов тебя простить за всё:
За козни, издевательства и даже за насмешки
Твоих подруг, которым рассказала всё.
Всё то, что делал я, пытаясь оборвать твои усмешки.
Я так хотел тебе всю жизнь отдать.
Познать весь мир с тобой – живое так прекрасно!
Чтож жизнь отдам сегодня, здесь не стоит и гадать.
Вот шаг один. Другой. Окно. Карниз. Полёт… О, милая, я над тобой не властен!
Разбилось сердце. Порвалась душа.
И тело вдребезги. Остались только клочья.
Взлетаю ввысь, оглядываясь, не спеша.
Сквозь серость неба к свету направляюсь в ночь я.
Смотрю в последний раз на своё тело,
Которое там на земле лежит.
Какое отвратительно дело
Я совершил. И мир мне навсегда теперь закрыт.
Но вот врата Создателя, его я гость сегодня.
Взгляну в последний раз на этот жуткий мир,
Который породил ту красоту, что бесподобна,
Которой не подобен ни алмаз, ни яхонт, ни сапфир.
Смотрю на тело, судьбой брошенное, прогнутое жизнью,
На тело, временем замазанное в кровь.
Смотрю и вижу, как ты на коленях нежно
Пытаешься заставить жизнь ко мне вернуться вновь.
(печально, люди, но всё ясно – смертью познаётся и любовь)
Да это ты, кто так мне гордо мстила.
Да это ты, кто жизнь мою терзал.
Ты – дурочка! Ты ведь меня любила!
И что ты получила за свои насмешки, представления, упрёки, сцены, что? Мертвого меня, мой памятник, мемориал?!
Мы ведь могли с тобою жить веками.
Могли мы править всем, чем захотим.
Но ты теперь вся в чёрном. Ну а я стихами
Пишу тебе про то, что оказалось кем-то я любим.
Чем объяснить себе твою самовлюблённость?
Не знаю,