В чужую юность. Хроники скупщика. Сергей Куковякин

засов там специальный имелся, кованый такой, мощный, снизу шум и голоса послышались. Сердце, как говорится, у меня в пятки и ушло. Кто-то еще в разбираемый дом пришел за добычей, не один я такой умный. Ходили, колобродили по дому пришедшие, наверное, с пол часа, даже на чердак пытались подняться, потолкали снизу люк с нулевым результатом – засов даже не шелохнулся, хорошо раньше засовы делали, на века. Я в это время как мышка под веником сидел, щуп свой в руках сжимая. Причем, в полной темноте, а вдруг свет снизу заметят. Походили незваные гости и ушли, а я минут десять-пятнадцать еще подождал и делом занялся.

      Сначала стропила осмотрел. Все искал ухороночки. Читал как-то, что в стропилах деревянных полости выдалбливают и прячут там всякое разное. Револьвер там или саблю какую-нибудь. Револьверов и сабель не нашлось, законопослушный народ в доме проживал. Подивился только сохранности самих стропил. Сколько лет они уж стоят, а ни гнили, ни плесени какой на них нет.

      Засыпку начал проверять щупом своим самодельным. Тяжело, однако. Слежалась земля за долгие годы, но ничего, с трудом, но протыкается. Сначала часто тыкал, но уже через час расстояния между местами втыкания стали все увеличиваться и увеличиваться. Несколько раз на стеклянки и железки какие-то натыкался, так три часа и прошло. Отдыхал несколько раз, свежим воздухом дышал.