Редеют по-девичьи надо мной.
ты прости меня, новосибирская
Сторона родная – мой исток,
Что я променяла сердцу близкое
– Всё твоё – на поиски дорог.
Что ушла тропою за неведомой,
За манящей призрачной мечтой.
Что, забывшись, искренно и преданно
Пела о любви земле иной!
Только накатила беспричинная
Боль-слеза на жизненную твердь,
И в глазах дымок листвы осиновой
Поманил, чтоб вместе умереть.
Чтобы за годами-листопадами
Юности былой услышав зов,
Душу излечить старинным снадобьем
– Омутом берёзовых лесов.
Ольга Альтовская
Воспоминание о Сибири. Март
http://www.chitalnya.ru/work/1438769/
С небес голубой ниспадает поток,
Блестит снеговая дорожка.
Я вышла, накинув на плечи платок,
Пимы натянув у порожка.
Крыльцо – на морозе, а с крыши – течёт.
В поленнице солнце смеётся.
Обняв коромысло, подняв на плечо,
Молодки стоят у колодца.
Сочатся сосульки – сияньем объят
Каскад ледяной карамели.
Ласкает и плавит их солнечный взгляд.
И ямки в снегу от капели.
Мы с Мурзиком брызгами увлечены,
С капелью в «ловишки» играем,
Вдыхаем до одури запах весны,
И солнце горит караваем.
Озябла. С дровишками, ослеплена,
Обратно – к столу с самоваром.
И светлую песню поёт тишина.
И пахнет берёзовым жаром.
Анатолий Павловский
Беларусь
http://www.chitalnya.ru/work/3904/
Колыбельные песни твои, Беларусь,
Ветровые распевы и сказы
Ни себе, ни другим передать не берусь,
Сколько сердце запомнило сразу
От полей, что открыто глядят в небеса,
От криниц, где истлели осколки,
И где память годам проглядела глаза,
Не видать ли отца на проселке…
Где за краем села я взошел не спеша
На укатанный детством пригорок,
И до боли в груди встрепенулась душа,
Обманувшись надеждой на город.
И где думают вольную думу боры,
Где живица, как слезы, на соснах.
А дороги на пожнях – льняные ковры,
Те, что выткала мама на кроснах…
И когда на просторах твоих, Беларусь,
Слышу новые сказы и песни,
Отчего – как в бору – непонятная грусть
И вздыхают поля и полесья?
И, как эхо лесное, за каждым стволом
Окликает родительский голос.
Только вместо отца у полей за столом
– Светлорусый сутулится колос.
И просторы на гуслях играют сперва,
И вокруг луговые березы
На листве повторяют родные слова,
Где уместны и радость, и слезы.
Ольга Коптева
Земля Амазарская
http://www.chitalnya.ru/work/967439/
Вьются