– Где твои колготки?
– В сумке. – Я снова икаю.
Стены в туалете будто сужаются, и возникает ощущение, что Бойцов стоит ко мне вплотную.
– Доставай, – произносит он строго, становясь на одно колено.
– Зачем?
– Я их на тебя надену, Гвардеец.
– Вы что… Пётр Первый?
Майор смотрит снизу вверх, сжимает мою лодыжку.
– Я хуже, Валерия, но ты об этом не узнаешь.
Я достаю колготки из сумки.
– А та блондинка…
– Что?
– Она узнает? – Сонно зеваю.
Тимур на вопрос не отвечает.
– Садись уже, – приказывает грубовато, роняя меня на закрытую крышку унитаза.
– Ай! – пищу, потому что она снова холодная и, соприкасаясь с кожей, кусается. – Вы хоть раз это делали? – спрашиваю, передавая Бойцову аккуратный сверток.
– Только на обратной перемотке.
– Это как?
– Качественно снимал.
Его темные глаза касаются родимого пятна над коленкой, и внизу живота становится жарко.
Бойцов оперативно скидывает с меня ботинки. Хихикаю пьяно: опер – скидывает оперативно. Майор с раздражением поднимает взгляд, а потом опускает его на миниатюрные розовые пальцы.
Слава богу, на днях я получила аванс и успела заскочить на педикюр. Это же едва ли не основной женский страх, такой же как отсутствие депиляции. Грешок тоже не мой, кстати говоря.
В туалете повисает странная тишина.
– Вы что, фут-фетишист какой-нибудь? – бормочу, поджимая пальцы.
– После первого приступа диагноз не ставят, Завьялова.
– О, вот как! Думаете, фут-фетишизм – это что-то вроде эпилепсии?
– Предполагаю, да, – угрюмо отвечает Тимур, скользя взглядом по моей ноге, животу, груди. – Судя по тому, что из моего рта сейчас пойдет пена, очень похоже.
Я прикрываю свой, давя очередной пьяный смешок.
– Это от пива, товарищ майор.
– Может быть, – тяжело вздыхает он, перенося вес тела на другую ногу, будто сидеть на корточках ему становится неудобно.
Упираю пятку одной ноги в ботинок и вытягиваю другую, почти касаясь ряда пуговиц на рубашке майора.
– Начнем, – говорит он с мимикой врача перед операцией. Только вместо латексных перчаток натягивает на руки мои колготки, чтобы вывернуть.
А вместо стерильной операционной у нас – туалет спортбара. Операция так себе, прямо скажем. Антисанитария полная. Я снова ржу.
– Тебе нельзя пить, – сообщает «хирург». – Совсем. У тебя смех дурацкий и смотришь ты на меня, как на пирог с рыбой.
– Фу, – морщусь. – Терпеть не могу рыбу. Она воняет. – И тут же обижаюсь: – И ничего я не смотрю. Больно надо. – Отвожу взгляд в сторону.
– Не дуйся, – просит Бойцов.
Ставит мою левую ногу себе на колено и бережно натягивает капрон. То же самое проделывает с правой.
Я рассматриваю его светлый затылок. Не выдержав, игриво прохожусь пальцами по волосам. Действительно