– Олег, как тебе, если я надену это платье на встречу выпускников? – демонстрирую ему чёрное платье-лапшу, представляя, что вполне неплохо буду в нём смотреться. Плюс новые ботиночки. Локоны и лёгкий макияж.
Лицо мужа становится хмурым. Недовольным.
– Не думал, что ты захочешь пойти туда вместе со мной, – озадачивает меня ответом.
А я моргаю, не соображая, с чего бы это мне не идти на встречу выпускников. Мы всё же школу в один год заканчивали. Там будут наши общие друзья.
– Почему я не захочу идти? – удивлённо спрашиваю.
Глаза мужа проходятся по моему телу. Но не так, как раньше. Он рассматривает меня придирчиво, с претензией. Как залежалый товар.
– Слушай. Ну ты уже не та красотка, что в школе была. Неужели хочешь слышать колкости в свой адрес? – заключает, отворачиваясь к тарелке с едой и откусывая кусок хлеба.
А у меня происходит возгорание. Сначала кончики ушей. Затем щёки. Шея. Грудь. И потом, оказывается, горит всё тело. Будто только что меня кинули в чан с кипятком.
Проглатываю полученный «комплимент», не представляя, как на него стоит парировать. И есть ли чем.
– Ты хочешь пойти туда без меня? – уточняю, не понимая, как такое возможно.
– Слушай, Зин, ну мне… – Муж вновь возвращает на меня взгляд. Более чем говорящий.
Стыдно ему будет с располневшей женой. Которая раньше была первой красоткой школы.
Когда мы поженились, он получил трофей. Который, как выяснилось, оказался с браком.
– Тебе оно надо, чтобы тебя все обсуждали? – спрашивает будто бы примирительно. Словно он в первую очередь обо мне думает.
И я ругаю себя за мысли о том, что мой муж может стыдиться меня. Знаю же, что он любит меня. А значит, не желает зла.
Сажусь на свободный стул рядом, складывая вечернее платье пополам.
– Может, и правда не стоит идти, – тихо заключаю, смотря на любимого со всем теплом, на которое способна, – мне ещё пуховик мал. А ты давно обещал мне подарить шубку. Сейчас самое время. Как раз скидки будут. Конец сезона.
Муж вновь вместо ответа откусывает кусок хлеба, доедая борщ. И ожидая, когда я разогрею второе.
– Да какая тебе шуба, Зин? – отвечает он, прожевав, не глядя на меня и будто бы не замечая моего пытливого взгляда. – Ты растёшь как на дрожжах. Зачем такие траты? Вот как придёшь в форму, так и купим.
Смотрю на него, совсем не узнавая. С трудом переваривая сказанное мужем.
Внутри меня будто что-то трескается. Прямо как ткань моих джинсов на попе.
С одной стороны, понимаю его. Он ведь брал в жёны худенькую Зину Вишнёву. Первую красавицу класса. Мисс Люберцы.
А вот вторая догадка формируется гораздо дольше. И туже.
Вроде ловлю её. Но она вновь ускользает. И выглядит слишком уродливой. Неудобной. Мысль, что муж относится ко мне как к куску мяса.
Заталкиваю её подальше, стараясь поскорее забыть.
– Ну ладно. Наверное, пока дохожу в пуховике. Зима почти закончилась, – произношу. И вроде даже собственные слова кажутся логичными.
– Говорю же, что ты у меня умничка, – чмокает в щёку муж, и я вновь почти оживаю, – а теперь давай подогрей мне картошку с мясом.
Киваю, откладывая платье.
Сама проголодалась страшно. А после этого диалога почему-то есть хотелось ещё сильнее.
Наложила в две тарелки еду, разогрела в микроволновке и подала на стол, чтобы продолжить ужин вместе.
– Зин, ну ты это. Может, поменьше начнёшь есть, – нанизывая на вилку картофель, предлагает муж, – не дело это, что ты столько ешь. Совсем как мужик. И нечего тут таблетками прикрываться. ЭКО этим своим.
Отправляю в рот картофель. Он кажется каким-то безвкусным. Как пластилин в детстве. Выглядит аппетитно. Пахнет – отвал башки. Поджаренная корочка хрустит. А вкуса нет. И сытость не наступает. Остановилась, лишь когда живот начал побаливать. Удивляясь, как быстро съела всю тарелку.
Подняла ресницы, натыкаясь на брезгливый взгляд мужа. Который он тут же спрятал.
И тут же ощутила, как меня накрывает ненависть к самой себе. Оттого, что такая слабохарактерная. Не могу держать рот закрытым и похудеть. Выглядеть так, чтобы муж вновь смотрел на меня с восхищением.
И ведь правда. Куда мне идти с такой задницей?
Лучше дома посидеть.
Весы на следующее утро показали плюс два килограмма. Два килограмма ненависти к себе.
– Зинуль, ну что, ты выбрала наряд на встречу выпускников? – раздаётся на том конце провода звонкий голос моей лучшей школьной подружки. – Я уже стою в вечернем платье. Выпьем сегодня?
А я смотрю на себя в трусах и бюстгальтере, уговаривая себя, что это моя временная, а не постоянная форма. И всё обязательно наладится. Когда-нибудь потом.
Муж,