В родном краю и дышится привольно. Андрей Шаламов

ветер недотрога,

      Заблудившийся в лесу,

      Ты возьми себе немного:

      Разноцветную листву,

      Свежий и хрустальный воздух,

      Радуг ярких перелив

      И дождливых капель отзвук,

      Что слагаются в мотив

      Той мелодии осенней

      Мне подаренной судьбой

      Здесь, в лесу, среди деревьев

      Нахожу душе покой…

      Пусть поёт тихонько ветер,

      Шелестит трава о нём,

      Нет прекраснее на свете,

      Где с природою вдвоём…

      И не надо модных клубов

      Развращённых городов,

      Мне милей под старым дубом,

      Где живёт в душе любовь…

      Вольный ветер – он художник

      Давит небо… всё в дождливых облаках лилово-сизых,

      Их гоняет дерзкий ветер, всех выстраивая в ряд,

      Вольный ветер – он художник, пишет сам свои эскизы,

      В них и небо, и равнины, и берёзовый наряд.

      Больше всех он любит небо, он же там живёт и дышит,

      Безграничные просторы – это близко всё ему,

      А последняя картина – «Осень. Городские крыши»,

      Так, как ветер там гуляет, неподвластно никому.

      Ветер сам мешает краски, создаёт пейзаж и тему,

      А натурщицей у ветра часто осень предстаёт,

      Я люблю картины ветра – настоящие поэмы,

      Все они звучат стихами, а частенько и поют.

      Вы прислушайтесь, порою, ветер груб, силён и гулок,

      Часто в окна, щели дует или крышею гремит,

      А бывает тих и нежен, заберётся в переулок

      Создавать свои картины, рисовать красивый вид.

      Так и знай, бродяга-ветер – просто мастерский художник,

      Айвазовский море пишет, ну а ветер – небеса,

      В эту осень он рисует облака и серый дождик,

      В каждой… ветреной… картине… тоже есть… своя душа…