На шепот идти «к тебе».
Обреченно учиться искусству
Прикасаться к мурашкам,
Избавляться от вредной привычки
«Повторять дважды»,
Создавать красоту из неровностей мрамора душ,
Обточить углы ревности и гордыни,
Мы были обречены стать другими.
p.s.://поэтесса/
Моё тело – молнии,
Вспышки в октябре,
Они сияют.
Каждый контур горит,
Как бриллиант Монро,
Его грани пылают.
Прикасайся в такт настенным часам,
Чувствуй ритм, битник.
Я твоя Констанция сквозь века,
Наша страсть – маятник.
p.s.://девочка, которая влюбилась в северное сияние, сангрия и полароид/
И в чем была моя печаль?
Прикосновение к хрустальным крылышкам
В библиотеке на третьем этаже.
«Клуб завтрак» без стеснения
Смущает пассажиров поцелуем,
Я наблюдаю за сменяющейся тенью
Картонных домиков,
И блики светофоров становятся мишенью.
Тебя поймать во ржи —
Как обмануться:
В сиянии серверном увидеть изумруд,
А в доказательство представить снимки.
Ведь в жизни все не так, mon Cher?
Я знаю, что пройдусь по улочкам вечерним,
И песни каблучков сместят молчание Ротонды.
Я точно позвоню тебе,
(найду в кармашке платья заветный пятачок).
Как только куклы из фарфора
Перестанут плакать,
Как только алый парус станет чёрным —
Я точно позвоню тебе,
Как только цвет ночей
Изменит белому с зелёным,
Я точно
Позвоню.
p.s.://дежавю/
Колода карт и дедушкины сигареты,
Пропахла комната и шарф советской «Примой».
Останься здесь, в моем кусочке света,
Ведь я совсем нечаянно любила.
Совсем чуть-чуть,
Сплетая кружева
Таких по-детски обреченных песен,
Останься здесь,
Родная мне душа,
Нам будет весело.
p.s.://бражник/
Строчки вяжутся в жемчужную нить,
И не будет в ней слов ни плохих, ни хороших.
Запрети человеку любить —
Чёрной сажей покроется гладкая кожа.
Нет счастливей, не будет дурнее меня,
Истоптали сапожки последний снег.
Вместо праздника я ищу для тебя
Изможденный сырой лихорадкой букет.
В этой клетке дышалось, пока голос нимф
Напевал гимн прошедших через тернии к стали.
Кем бы ни был!
Открой мне свой истинный лик,
Разреши по имени тебя славить.
Все то чуждо, что было!
Строчки-жемчуг – тебе,
Да и каждый шёпот наружу изъятый.
У поэта любви не бывает иной,
Кроме вывернутой, да абы как смятой
На клочке