Продавщицы тела. Порочные города. Илья Гирс

риным оскалом. В них не было ничего человеческого – только стойкое желание устроить развлечение на одну ночь.

      Клубы дыма, выходившие из выхлопных труб, смешивались с запахом сигарет, человеческого пота и похоти.

      Женские тела от мала до велика. Людьми, наверное, их сложно было уже назвать. Пушечное мясо, отправлявшееся на бой с несправедливостью этого мира.

      Блондинки, шатенки, брюнетки, рыжие. Крашенные, естественные и безобразные. Облезлая плоть скрывалась за тонной штукатурки. Рваные колготки, нелепые свитера, и жуткого вида чулки.

      Была зима. Было прохладно. Я брел по улицам, совершенно незнакомого мне города. Я бежал сюда от действительности, и, видимо, застрял в этой действительности надолго.

      Серого типа постройки сменяли разноцветные новостройки. Я шел без цели, ведь то, что у меня было раньше – потерянно навсегда.

      Начиналась метель. Хлопья снега кружили в какой-то неизвестной последовательности под музыку, которая была известна только этим снежинкам.

      Я начал застегивать непослушные пуговицы своего пальто. Пальцы были слегка обморожены, и слушались еле-еле. Но, вот, дело было сделано, и я шел в район Крестов.

      Кресты получили своё название из-за того, что рядом располагалось городское кладбище.

      Не подумайте, меня не манили окраины. Хотя в уединении я мог обрести спокойствие.