Проза жизни. Антон Мамон. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Антон Мамон
Издательство: ЛитРес: Самиздат
Серия:
Жанр произведения:
Год издания: 0
isbn:
Скачать книгу
навстречу. Я подбегаю и сразу говорю, что не хочу есть. Он идет с работы, шея красная, руки мозолистые, шаг быстрый.

      – Что ты не хочешь есть?

      – Суп с тушенкой.

      – Почему?

      – Он невкусный.

      – Не ешь, раз невкусный.

      – Галя меня отругала. Сказала: ешь или из дома не выйдешь.

      – А почему ты вышла?

      – Я тебе хотела сказать. Это же нечестно заставлять меня, если суп невкусный. Она меня в кладовку посадила.

      – А ты убежала?

      – Убежала.

      – Галю надо слушать. Я ее оставил за старшую, а не тебя.

      Вздыхаю, опускаю голову и тихонько бреду рядом с ним.

      – Идти в кладовку?

      – Иди.

      Я возвращаюсь в свой изолятор. Захожу, закрываюсь изнутри. Через несколько минут слышу его шаги в сенях и стучу. Он открывает кладовку и выпускает меня по-честному.

      – Ленчик, иди есть.

      – Я не буду.

      – Ну тогда иди посуду мой.

      – Хорошо.

      Мне 14. Летом после деревенской бани или купания особенно хорошо отдыхается. За день наработаешься под солнцем на сенокосе или на огороде. А вода всю усталость с тебя смывает. И чай после бани особенно вкусный, крепкий, терпкий, сладковатый.

      – Ленчик, что делаешь?

      – Чай пью.

      – Правильно. Чай не пьешь – какая сила? Выпил чай – совсем ослаб. Налей-ка крестному.

      Я наливаю чай из заварочного чайника, не разбавляя кипятком. Великан всегда при мне пьет только так. Мы болтаем о чем-то неважном, о сегодняшней работе, о завтрашней работе, о жаре, о бане. А потом молчим. Потому что молчать тоже надо уметь, а с кем попало не получается.

      – Спасибо за чай.

      Он встает и уходит на двор ладить корову. Сейчас он уже не кажется мне великаном, но все равно я смотрю на него снизу вверх. Он, выходя за дверь, сильно наклоняется. Дверной проем все-таки низковат для него, но дом уже старый, перестраивать сложно, да и не нужно ему, он привык.

      Мне 17. Сенокос. У нас перекур. Крестный курит. И рассматривает облака. «Не сеном единым жива корова,» – философски изрекает он и тушит сигарету. И мы снова принимаемся за дело.

      Я стою на стогу, а он вилами поднимает мне сено. Я ловлю граблями и притаптываю. В нашем стоге примерно тонна сухой травы. Работаем вдвоем второй день. Работаем молча. Отмахиваемся от оводов и слепней. А потом он кричит: «Держи веревку, слезай!» И я перекидываю веревку вокруг стожара и спускаюсь, как скалолаз. «Молодец, Ленчик! – улыбаясь, говорит он. – Осталось два стога».

      Мне 18, и это первое студенческое лето. Я много читаю и вяжу.

      – Что ты опять тут путаешь? Что-то все путаешь и путаешь.

      – Это я тебе носки вяжу.

      – Ты хоть к сентябрю-то закончишь?

      Мои носки он берег. Они сгорели неношенными.

      Мне 22. Я стою на старой мостине в резиновых сапогах. Дождик накрапывает, а в моем