Летели с ветром вперед-назад.
А мрак сегодня незримый, полный,
Волны волненья и полный ад.
Теплее рядом в твоих объятьях,
Теплее рядом с твоей душой,
Пусть мир холодный и необъятный,
Но ты-то теплый и ты большой.
Морской волною к нам пригнан холод,
И за кормою легла волна.
Но чувства наши не знают голод,
Я лишь с тобою любви полна.
«Свинцовые летели облака…»
Свинцовые летели облака,
Я в них застыла, что-то не пускает,
И отпуска остывшие бока,
Еще моя судьба перебирает.
Я не грущу, я словно в пустоте,
Обиды, и потери, и утраты;
Мне душу отвести бы на листе,
Содрать бы все забытые заплаты.
Опять стихи мои затемнили свет,
Я их опять по свету разбросала,
Мне даже не ответят хитро «нет»,
Меня стихами в бездну засосало.
В плену всегда своих забытых слов,
Я пленница каких-то старых мыслей,
Лечу вперед поверх чужих голов
И поднимаюсь в облачные выси.
А в облаках, а в облаках светло,
Но я спешу на землю возвратиться,
Ну вот, уже немножко отлегло,
И я в своих стихах парю, как птица.
«Вторгается осень янтарной листвой…»
Вторгается осень янтарной листвой
В мои изумрудные зори,
Как будто музей мы проходим с тобой,
Где ветер с листочками в ссоре.
Музей среди леса, полян и дорог
Стоит золотистою охрой.
Мы в осень немножко зашли за порог,
Где все без нужды царит острой.
Такое богатство и красок, и тем,
Деревья прекрасны ажуром.
И солнышко люстрой небесных систем
В янтарь здесь вонзилось амуром.
Приятно пройти среди злата лесов,
Где светит нам цвет изумрудный,
И только лишь дождь лес замкнет на засов,
Нефритовый лес рядом с прудом.
Художники осень возьмут на холсты,
Полотна поставят в музеи.
Нефрит, изумруд и янтарь – все листы,
Деревья – на стенах висели.
«Ты сказал, что хочешь…»
Ты сказал, что хочешь,
Что меня ты ждешь,
Ты опять хохочешь,
Слов не разберешь.
Я опять блондинка,
Жгучий ты брюнет,
Ты танцуй лезгинку,
Я же – менуэт.
Между нами годы
Или же века,
Хрупкие невзгоды
Есть наверняка.
Ты сказал, что хочешь,
Что меня ты ждешь,
Ты опять хохочешь,
Слов не разберешь.
Значит, есть, однако,
Связь других времен,
Но печали знака
Словом не отмел.
«С годами я люблю все больше…»
С годами я люблю все больше:
Люблю стихи,
А книга,