Проникнув в комнату, где я когда-то прятала свои сбережения, я начала обыскивать каждый уголок, каждую потайную нишу. Волнение колыхало мою душу – в этом месте могли быть ответы, могли быть те деньги, которые стали бы моим шансом на новую жизнь.
Я ничего не нашла. Все могло оказаться на улице, во всеобщей свалке. Я прятала шкатулку в стол…Да, точно. Я спрятала ее в стол. Но его здесь нет. Я выбралась наружу.
Мрак развалин отражал моё внутреннее состояние – тёмное, запутанное, полное разрушений. Каждый мой шаг по склонам обломков звучал, как грустная песня о потерянном времени. Стены, которые когда-то олицетворяли мой дом, теперь были лишь непонятным хаосом, несущим в себе эхо ушедших лет.
Тронутые временем кирпичи и обломки мебели создавали тень давно забытых воспоминаний. Среди этого хаоса я продолжала поиски, ведь мои надежды лежали в одной маленькой шкатулке.
Сквозь пыльные лучи света, проникающие сквозь дырявую крышу, я пристально смотрела на каждый обломок. Возможно, здесь где-то спрятаны были мои драгоценности – последний след моего прежнего, беззаботного бытия. Но развалины отказывались открывать свои тайны.
Сердце моё билось с каждым металлическим скрипом сорванных с петель дверей. Вот он. Письменный стол из библиотеки. Вот он! Боже! Хоть бы деньги были на месте! Стол не сгорел! Я перевернула старый стол, заглянула под столешницу в свой тайник. Там, где когда-то была спрятана шкатулка, а теперь было лишь пустое место. Внутри все похолодело. Последняя надежда вдребезги разбилась. Наверное, бомжи нашли деньги. Порылись тут основательно после пожара. Вот и все. Это действительно конец.
Сижу в мраке в сквере больницы, окруженная тишиной, как в гробу. И я вижу в этом отражение моей собственной души – тёмной, опустошенной, полной грусти. Я начинаю осознавать, что мне некуда идти. Что мне нечего дать ребенку. Я не могу его даже обеспечить. Куда я пойду после больницы? У меня больше нет денег оплачивать отель.
Моё сердце, словно похороненное под покровом скорби, бьется медленно, но тяжело. В этот момент беременность становится не источником радости, а скорее тяжким бременем грусти. Я понимаю, что этот маленький зародыш, этот символ надежды, приносит в мою жизнь только боль и понимание о моей потере.
"Это все не реально, я проснусь и он окажется жив, это какой-то кошмар" – шепчу сама себе, но мои слова кажутся блеклыми, как картина под дождём. Представляю себе будущее, но оно не вырисовывается в моем воспаленном мозге, вижу лишь тень печали, что тянется за мной, словно мой второй призрак.
Каждое биений моего сердца словно тянет меня вниз, в бездну потерь. Смотрю на деревья, на ранних утренних прохожих, но вместо светлых перспектив вижу только сумрак неизвестности. Мои мечты полностью разрушены.
Теперь, сидя на этой скамейке, я понимала – у меня нет места, которое можно было