– Ты только приехал? – Спрашиваю, желая избавиться от настойчивых прикосновений. Но, кажется, Андрея завела полуинтимная обстановка. Или то, что нас в любой момент могут застукать?
Он все теснее ко мне прижимается, оставляя между нашими телами зазор не более сантиметра.
Втягивает мой запах и целует за ухом.
– Соскучился по тебе, просто пиздец, – с жадностью шепчет.
– Сюда в любой момент может кто-то зайти, – шикаю на него.
– Кто? – Смеется негромко, впиваясь поцелуями в шею. – Твои родители? – И после паузы с преувеличенной паникой продолжает: – О бо-оже. Мои родители??? Милая, и те и другие будут счастливы увидеть, как мы воркуем, спрятавшись ото всех.
Я мысленно с ним соглашаюсь. И правда. Мой отец будет на седьмом небе от счастья. Как и в тот день, когда мы с Андреем официально объявили себя парой.
Это случилось чуть больше года назад. Семья Андрея достаточно богата и влиятельна, чтобы отец убедился – дочь выбрала достойную партию.
– Ну все, хватит, – маскируя неловкость улыбкой, я убираю от себя его руки. – Я хотела зайти в туалет.
Андрей не из тех парней, кому требуется повторять дважды. Он достаточно горд и самодостаточен, чтобы не падать до вымаливания ласки и близости. Вообще-то, он всегда был по другую сторону баррикад. Это за ним девушки нашего города таскаются, словно ополоумевшие. Побывать в койке Измайлова – это как заграбастать трофей.
Какое счастье, что мне не нужно быть одной из тех, кто охотится за подобными суперпризами. Поэтому я успешно динамлю Андрея уже больше года. Моя первая ночь должна стать особенной, и я до сих пор думаю, что мы к ней пока не готовы.
Оказавшись в просторной уборной одна, я наконец выдыхаю.
Встаю спиной к зеркалу и запрокидываю голову к потолку, опираясь руками о пьедестал раковины.
Сбрасываю с ног босоножки. С чувством глубокого триумфа внутри, ставлю ступни на холодный мраморный пол.
Да. Так-то лучше.
Прикрываю глаза.
Дан. Дан. Данис Асадов. Как же ты чертовски красив… Ты самый красивый мужчина из всех, что я видела…
Кожа на бедрах все еще ощущает отпечатки рук Андрея, а мне вдруг до боли в груди хочется представить, что там меня касался не он.
Я закусываю губу.
Нет. Так нельзя. Не здесь. Не сейчас.
Я помечтаю о Данисе, когда приеду домой. Но разве здравый рассудок сможет угомонить разбушевавшееся, подернутое шестью (или семью?) бокалами шампанского, сознание?
Я ничего не делаю. Просто представляю его, стоя в тишине мраморной холодной уборной.
Представляю, как он мог бы прикоснуться ко мне своими руками.
Как его ладонь скользнула бы по бедру, а потом, слегка увлекаясь, пробралась бы чуть выше. Под платье.
Ощущаю как собственное дыхание становится слишком тяжелым.
Ему бы понравился мой запах? Я всегда выбираю что-то легкое, не навязчивое. Но из дорогой ниши, чтобы не пахнуть как каждая первая.
Мне хочется наяву видеть, как Данис наклоняется