Заходим с Семёном в аудиторию, все наши уже на местах. Окна в аудитории распахнуты настежь, и в помещении тот самый дурманящий аромат тёплой осени. Ещё бы на учёбу настроиться.
– Клёвый шарф, – говорит Лена, падая рядом с Семёном на скамейку и кивая на меня.
Точно. Шарф.
– Трофей, – подмигивает ей Семён. – Обычно трусы там или лифон, но Марк у нас оригинал.
Ленка хихикает, а Сёма пытается увернуться от моего тычка. Это у него в тесноте аудиторных скамей не сильно получается, поэтому приходится согнуться с выдохом, когда мой кулак таки приходится по его рёбрам.
Хочет подкалывать? Ну ок, придём мы на следующую пару… На ту, что ведёт секси-преподша, у которой с Радичем шашни. Вся группа по перекрёсным огнём их взглядов, скоро нафиг задымимся. Дышать нечем от их феромонов.
Запихиваю шарф в рюкзак. Надо будет потом или в потеряшках оставить, или отдать перепуганной Веснушке, если встречу её случайно.
Препод ко конституционке строгий, но жутко нудный. Очень сложно удержать внимание на монотонном бубнеже на его лекциях, потом приходится слушать аудиоучебник, чтобы вникнуть. Зато как творчески он оживает на семинарских. Садист херов.
Вот и сейчас уже спустя пятнадцать минут от начала лекции большую часть группы начинает клонить в сон. И я, конечно, не исключение. Вот только вместо дремоты мне почему-то вспоминается сегодняшняя встреча.
Перепуганные, налитые слезами обиды глаза Веснушки. Ожидание подвоха. Страх. Сейчас очень модно винить жертву, дескать, ведёт себя как жертва, вот и имеет такое отношение. Но что может такая, как эта, противопоставить орангутангам, подобным Баганову?
Злость простреливает новой вспышкой. Всё-таки надо будет им заняться. Охреневший тип, к тому же первокурсник! Он полтора месяца только как пришёл учиться в универ, а уже такой борзый.
Давно не было жёстких посвящений в универе. Пора, наверное, возродить традиции. Надо Сёме намекнуть и Булке, они ребята творческие.
После пары выползаем в коридор. До иностранного ещё двадцать минут, но Радича уже всего долбит. Соскучился по своей училке уже.
– Марк, глянь, кто там, – гигкнув, подмигивает Семён, кивнув в сторону.
– Да твою ж мать…
У окна стоит Анжелика. Она – это отдельный разговор. Моя личная сталкерша. Поначалу это даже было прикольно в какой-то мере, но потом её понесло. Я больше года не могу отвязаться от её навязчивого внимания.
Стоит и смотрит так, будто я – единственная и неповторимая любовь её жизни. Уже аж как-то неудобно.
– Слушай, я тебе давно говорил, заведи тёлку, Лика и сольётся постепенно, – говорит друг. – А ты ж как торт – сладкий и свободный.
– Фу, блин, Семён, – морщусь. Терпеть не могу сладкое.
– Я серьёзно, Марк. Тебе нужна девушка.
– Я тебе её из кармана достану, что ли? Нет у меня настроения ни с кем встречаться сейчас.
– Фиктивная, – поднимает брови, будто удивляется моей несообразительности.
Ага, бутафорская. Ржу в ответ на его