Через десять минут я уже сидел за рулём внедорожника. Смотрел на место, где стояла машина девицы, призраком прошлого прошедшейся по нервам.
«Ты где? – написал Максу. – Надо пересечься».
Агент перезвонил сразу.
– Что у тебя?
– Встретиться надо.
– А по телефону?
В принципе, ничего особенного для встречи не было. Это меня рвало на куски, но дело было на пару минут разговора.
– Найди мне фотографию Полины Кузнецовой. Дочки Леонида.
– Зачем оно тебе?
– Если прошу, значит, надо.
На том и порешили. Лишних вопросов Макс не задавал. Это была черта, за которую я и держал его около себя. Надо так надо.
Сколько просидел в машине – не знаю. Смотрел на маячащую в паре десятков метров дорогу и не мог взять в толк, что происходит. Может, я всё-таки свихнулся? Поехать бы на могилу, выжрать бутылку сорокоградусной и дело с концом. Только у кого узнать, где её похоронили? Кому нужна девка без рода, без имени? Прошуршал бы это дело сразу, может, чего бы и добился, но даже тут я опоздал.
Телефон ожил. Я удивился было скорости Макса, но это был не Макс. На дисплее высветилась фотография женщины, за которую я был готов порвать и звонок от которой принять готов не был.
Мелодия продолжала звучать. Я смотрел на снимок матери с осознанием, что надо взять трубку. Только под конец пересилил себя.
– Что тебе? – ответил нехотя. – Ты по делу?
– Хотела просто услышать тебя.
– Услышала.
Она замолчала. Я тоже. За десять лет сказанное друг другу можно было пересчитать по словам.
– Ты в порядке?
– В полном. Тебе что-то нужно?
Знал, что, если было бы нужно, она бы обратилась к отцу. Но не спросить не мог. Порой думал, как бы сложилось, если бы не она. Мать стала связующим звеном в цепочке необратимости. И простить ей это я не смог до сих пор.
– Я рада. Ты занят?
– Занят.
Свободной рукой я завёл машину. Стекло покрылось водой. Чёртов дождь.
Вырулил со стоянки. Мать некоторое время молчала. А меня накрыло пониманием, что я хотел бы стать ребёнком. Но время неумолимо.
– Позвони, когда сможешь, – сказала она. – Приезжай. Я сделаю твои любимые макароны.
– Я больше не люблю макароны, мама, – ответил зло. Но злился больше на самого себя. Включил дворники и, ожидая ещё чего-то, вырулил на дорогу.
Мать неловко помолчала и попрощалась. Сам я неловкости не чувствовал. Только горечь. Если бы не она… Если бы.
В квартире было пусто. В прямом смысле. Плеснув в бокал виски, я развалился на диване. Спортсмены не пьют? Бред собачий. С расстояния в несколько метров уставился на наш с Ангелинкой снимок и чуть не зарычал. Прошлое. Оно било по мозгам безжалостно. Снова и снова. Наотмашь, без права на ответку.
Прошлое
Квартира встретила запахом еды. Кинув сумку в коридоре, я прошёл в кухню и сразу же столкнулся с Ангелиной.
– Ты как раз вовремя, – улыбнулась