В лабиринтах дождя. Оксана Ласовская

куртке. На голове пуховый платок, из-под которого выбивались совершенно седые пряди. В глазах настороженность, губы сердито сжаты.

      – А мне всё равно – полиция, милиция! – махнула рукой старушка. – А чего надо-то опять здесь? Вроде же всё осмотрели.

      – Нужно ещё кое-что уточнить, – уклонился от ответа Лёша и шагнул к калитке.

      – Что-то ты, милок, не очень на милиционера похож, – подозрительно протянула бабка. – Может, ты бандит какой?

      – Ну что вы, – улыбнулся Лёша и протянул ей удостоверение. – Вот, смотрите.

      Бабка ухватилась за красную книжечку и, приблизив её к самым глазам, прочитала:

      – Алексей Андреевич Ярославский, младший лейтенант.

      – Кстати, вы же по соседству живёте, да? – спросил Лёша, подумав, что такая бдительная старушка наверняка видела много интересного.

      – Да. Вот в том доме, – указала бабка скрюченным пальцем на соседний дом, который на фоне других смотрелся как-то жалко. Нет, он также был аккуратно выкрашен, с красивым забором, но видно было, что его давно не ремонтировали. Прогнившее покосившееся крыльцо, потрескавшаяся труба на крыше.

      – А ночь, когда случился пожар, помните?

      – На память пока не жалуюсь, сынок, – с достоинством ответила старуха.

      – Может, вы видели что-нибудь подозрительное, людей каких-нибудь, машины?

      – Что значит «что-нибудь»? – возмутилась бабка. – Я много чего видела! Только милиция-полиция ваша, что прошлый раз здесь была, меня и слушать не захотела! За сумасшедшую приняли!