– Может, банальный страх остаться тут одной и просто сдохнуть? – неожиданно жёстко для себя отвечаю я. – Потому что, если я скажу, что желание помочь, ты же не поверишь!
В его глазах плещется невероятная смесь чувств. Злость, интерес, удивление… Но промелькивает ещё что-то, что меня, с одной стороны, пугает, с другой – ещё сильнее разжигает желание помочь.
По капле пота, медленно стекающей по виску, понимаю, что, как бы князь ни пытался это скрыть, ему нелегко.
– Чем ты можешь мне помочь? – его взгляд скользит по моему лицу, будто изучает.
– Тебя нужно перевязать, – бормочу я, понимая, что это его пристальное изучение обескураживает меня. – Я умею это делать.
Он резко отпускает меня и отталкивает.
– Тогда делай.
Пока он не передумал, хватаю таз и бегу вниз, чтобы набрать снега с улицы. Приношу в дом и ставлю у камина, чтобы скорее растопить. Сетую, что так и не успела разжечь печь. Бегу на кухню. Здесь ещё более стыло, чем в остальном доме – явно давно никто не пользовался. От прикосновений на поверхности стола остаётся след в толстом слое пыли, которая поднимается в воздух, щекочет нос. И я чихаю, поднимая вверх, ещё большее облако.
Проверяю шкафчики: вдруг аптечка где-то завалялась, как в нашем мире. Хотя что за бред мне в голову приходит. Тут наверняка у них вместо аптечек магия. А я, как он выразился, «человечка».
И тут я натыкаюсь на то, что заставляет меня вскрикнуть от радости. В одном из верхних шкафчиков у задней стенки вижу бутылку с прозрачной жидкостью. Это или кристально чистая вода, или что-то вроде самогонки. И то, и то было бы сейчас полезно. Снег не идеально чистый и на деле плохо подходит для промывания раны, так что вода бы пригодилась. А что-то алкогольное тем более нужно, для обеззараживания.
Чтобы её достать, правда, приходится залезть на стол и изваляться в пыли. Откупориваю крышку и принюхиваюсь – да, самогонка. И теперь у меня есть чем обеззаразить рану.
Поднимаюсь на второй этаж. Князь сидит на кровати и смотрит исподлобья, на его лице испарина. Я прикидываю, что тряпка с пола – не лучший предмет для обработки ран.
– Есть простыни? – оглядываясь, спрашиваю я.
– В шкафу, – хрипотца в голосе уже не похожа на тот рык, что был ранее. Зато сильнее заставляет бегать мурашки по спине.
Простынь разрываю на кучу тряпок. Обрабатываю самогонкой края раны. Князь практически не реагирует, когда жидкость попадает на рану, будто не чувствует боли совсем. На красивом, будто высеченном из камня лице не появляется ни малейшей эмоции.
Понимаю, что поражение не такое уж и глубокое, чтобы князю было настолько плохо. В чём же дело? Как могу, делаю давящую повязку. Чтобы перехватить перевязь из простыни за его спиной, мне приходится практически обнимать его и прижиматься щекой к кубикам пресса. Идеальным таким, без единого грамма жира.
Хочется не перевязку делать, а потрогать их, пересчитать пальцами. Понимаю, что мысли начинают убегать куда-то не туда. Заправляю край «бинта» и, задумавшись,