Она – Стихи, а Он – Пигмалион…
Отсечь всё лишнее – смешна затея,
Когда Он буквой всякой окрылён…
Строфе быть до́лжно гибкой силуэтом,
С отточенной как лезвие строкой,
Нужна интрига в линии сюжетной —
Она всегда ценилась высоко́…
Слова… слова… просеяны сквозь сито —
Отыщется ль достойное – вопрос,
Найти бы хоть одно в системе истин,
Чтоб навело с читателями мост…
Рождённые из-под пера творенья
Бессмысленной не терпят пустоты,
Дыханье жизни обретут… наверно,
Коль «выстрелы» не будут холосты́…
Нелёгкий труд… исчёрканы тетради,
Исчерпаны и рифмы, и задор,
И не понять, зачем, чего за ради
Занять пытаться рукотворный трон!
Поэт – создатель, автор Галатеи —
Она – Стихия, Он – Пигмалион…
Новорождённое…
Если ты способен видеть прекрасное,
то только потому, что носишь
прекрасное внутри себя…
Пауло Коэльо
Как много слов… нырнуть готова с ходу
В пучину смыслов новых и не очень —
Захочется в новорождённых строчках
Найти с природой окружившей сходство,
Где мой характер есть, мой мир эмоций,
Мой Солнца жар, мой дождь и снегопады,
Любовь и грусть… безудержная радость —
Всё, что не можно, станется возможным…
С пером из серебра ход мыслей чётче —
Ложатся нитью бисера построчно буквы,
Не замечаешь, как рождалось утро
Ушедшей но́чи в слово переводчик…
Метаморфозы…
Раскрутилась развесёлая планета,
Что юла фатальная вокруг оси —
Осень… Зимняя пора… Весна и Лето —
Не остановить, как слёзно ни проси…
И мелькает череда воспоминаний —
В жизни эпатаж… «Падения с Луны»…
Первая любовь… Сердечные страданья,
Послевкусие горчащее судьбы…
Снова пессимизма трафик в настроенье —
Осень – всё немило, меркнет Солнца свет…
Серый день скукожен… вечера́ длиннее —
Декадансу в серебре не скажешь – нет…
К слову сказать…
Многоточие —
это следы на цыпочках ушедших слов…
Владимир Набоков
Слова… слова… нелепые слова
Так часто безыдейно ранят души,
Этические нормы в ад обрушив,
Вонзаясь в память сердца как игла…
Волнительных эмоций шумный шквал,
Будь интровертом или экстравертом,
И, даже пережив посыл конкретный,
Смолчи, как будто в рот воды набрал…
Невысказанных мыслей полон склад —
Останутся следами многоточий,
Но… плотью новой обрастут средь строчек
Стихов, возникших как-то… невпопад…
Торопиться