На лестничной клетке ситуация обстояла не лучше, чем в квартире. Окурки, плевки, пустые банки. Что за свиньи здесь проживают? Сволочи. Куда довели страну. Плевать… закурил. Кашель. Сплюнул. Глаз заслезился. Голова кружится. Слава Богу уже не раскалывается. Спасибо таблеткам. Спасибо всей фармацевтике вместе взятой. Без неё мы бы уже точно окочурились. Холодно в подъезде. Воняет. Кто здесь так накурил? Найду – убью. А… здесь же только я курю. Ладно. Значит в другой раз. Вечно сигареты заканчиваются. Мне нужен пожизненный абонент на табачное кладбище. В смысле на завод по производству. Но разница невелика. Ещё одну выкурить? Да две всего осталось. Жаль… может этот ещё принесёт? Или стрельну. Ладно, потом. Возвращаюсь.
После короткой утрене-вечерней умывальной процедуры он всё же решился набрать собутыльнику. Тот ответил не сразу. Видимо уже пьяный. Урод.
– Алло.
– По лбу не дало?
– Чё трубки не берёшь?
– Спал.
– Так у тебя же подработка сегодня.
– Плевать.
– Понятно. Ну чё, когда обмываем!?
– Чего?
– Того! Такой ты тихушник, конечно!
– Ты сбрендил? Кого ты обмывать собрался? Смерть свою что ли?
– Ой, понятно всё с тобой! Как бухать за мои бабки – так ты первый! Как у самого появились – молчок!
– Какие бабки? Ты чем там обкурился?
– Ну ладно тебе. Видел я уже в интернете.
– Чего ты видел? Фотку как ты в блевотине уснул? Ну так за неё бабки не платят.
– Ты её выложил!?
– Шучу.
– Урод. Ладно. Книгу я твою видел, писатель хренов.
– Какую книгу?
– Обычную. Ну эту… как её там. Ну твою!
– Какую мою? Ты точно понял с кем говоришь?
– Ты меня сейчас не разводишь?
– Да это ты чего-то перепутал с перепоя.
– Я что дебил? Твои имя и фамилия на обложке. Даже фотка твоя!
– Чего!?
– Того.
– Я ничего не писал.
– Ну значит показалось. Ладно, давай, счастливо.
– Ты издеваешься?
– Конечно. Книга в интернете появилась! Очнись уже. Твоя книга.
– Но я ничего не писал!
– Ну значит кто-то её написал за тебя. И именем твоим подписался. Ещё и бабки зажучил.
– Кому сдалось писать от моего имени? Совпадение наверное.
– Там твоя фотография!
– Ну