Для Господнего ока открытая.
Сновидением трав утомлённая,
Разноцветная, светлая, тёмная,
Беспредельная, сытая, пьяная,
Уцелевшая, бедная, рваная.
Самобытная, гордая, важная,
Неподкупная и непродажная,
На войне всем народом спасённая,
Ярким светом побед окрылённая.
Ты святая, разгульная, грешная,
То восставшая, то безмятежная,
Непреклонная и благородная.
О, Россия моя самородная!
Ночная Русь
Захлебнуться хочу я простором небес
И поплакать с дождём на берёзовый лес.
Истомилась душа жить неволею дней,
Да запела она об Отчизне моей.
Зеленеет трава в поцелуях весны,
Сонно смотрят луга в пелене тишины.
Безмятежность во всём, звёзды ярче горят,
И черёмуха белый примеряет наряд.
Тополь старый стоит – сторож мира ночей,
Плачут в русских церквях сотни жёлтых свечей.
И святых куполов золотой ореол
Снова утром начнёт с Богом свой разговор.
А пока пусть покой до рассвета царит,
Да немая луна сон твой майский хранит.
Прошепчу я тебе, нежных слов не тая:
«Спи, Великая Русь! Спи, Россия моя!»
Златоглавая Русь
Мне бы вольною птицей взлететь
Над страной, над таёжными тропами,
Где дождей наземь сыплется медь,
Где проносятся ветры галопами.
Я хочу помолиться за всех,
Чтобы Бог дал нам, грешным, спасение
И избавил Отчизну от тех,
Кто к согласью не знает стремления.
Отразиться б в озёрах с водой,
Ощущая дыхание Родины,
Что зовёт гулким эхом с собой
Ароматом душистой смородины.
О, моя златоглавая Русь!
Ты воспета другими поэтами
И заучена мной наизусть,
Словно песня с большими куплетами.
В мире нет другой такой
Я простодушно улыбнусь
Земле родной, рассветно-синей,
В которой брошенная Русь
Зовётся именем Россия.
Той, что сводила много лет
С ума художников известных.
И не один слагал поэт
Стихи в минутах легковесных.
Лишь за неё срывались в бой,
В любви своей признавшись кровью,
Мужчины с общею судьбой.
И падал дождь к их изголовью.
Она ж невестою весной
Опять цветёт, теплом играя,
И в мире нет друг ой такой,
Как наша Родина святая.
Русское
Русь там, где русский человек.
Она теперь по всей планете.
И русский дождь, и русский снег,
И русский ветер на рассвете.
Берёзки русские растут
И смотрят в русские деревни,
А русский ветер-баламут
Романс поёт заре-царевне.
Россия! Русь! Ей нет конца
Да и начала нет, похоже…
От