Ум не может охватить
Вихрь событий, так что
Следует в стихи всадить
Лязг тяжёлых танков.
Но не лезут ведь они
Всей бронёй стотонной
В слово, тонкое, как нить
В ткани бесподобной.
Слово – тайна и призыв –
Заостряет жало.
Слову требуется жизнь,
Чтоб попасть в скрижали.
Март 2022
Дом
Как хорошо войти в обжитый дом,
Где ждёт тебя овечье одеяло.
И запах дерева с растрескавшимся лаком
Повеет незаметным ветерком.
Здесь всё тебе по росту и размеру.
И дом цветёт, как барбариса куст,
Свои иголки спрятав в шифоньере,
Который, как известно, полупуст.
Дом – это маленькая пристань,
Куда ведёт твоей судьбы залив.
Ты отвергаешь пропаганду «истин»,
Что дом мещанской тупостью грозит,
Что культ уюта с тюлем ламбрекена
Ведёт в болото, где гражданство спит.
Но в век, когда безумствуют ракеты,
Дом превращается в необходимый щит.
И потому я не чураюсь быта
И звона осуждаемых кастрюль.
И даже стародавнее корыто
Блестит, как самый солнечный июль.
2022
Моя фамилия
Фамилии своей я не стыжусь.
В её звучанье скрыта соль славянства.
Но сколько раз – припомнить не берусь –
Искали в ней предания шаманства.
Была кому-то я чужой, и буква ша
Вальяжный слух шипеньем раздражала.
Да, есть в ней что-то от колючего ерша.
Кололо «ша» и, будто ёж, шуршало.
Знаток созвучий, спрятав в папку дурь,
Пытался вымарать шершавое звучанье
И предлагал округлый перламутр
Как псевдоним высокого призванья.
Но мне дружить со словом не впервой,
И «ша» косматое мне нравится, поверьте.
Шуршит, шуршит осокой над водой,
Шарахаясь от реющего ветра.
Ведь неспроста, судьбой наречена,
Я с малых лет фамилии покорна,
Носить её навек обречена,
Как царь свою законную корону.
2008
Фарфоровые глаза
Унылым был тот серый дом.
Мальчишка выколол гвоздём
Глаза у куклы Маргариты
И думал, что она убита.
Смотрела девочка в упор
На выброшенный в грязь фарфор,
В руке болталась гуттаперча.
И вой её носился смерчем,
Слезами обливая двор.
О, этот ржавый гадкий гвоздь,
Пронзивший девочку насквозь!
Синел погубленный фарфор
Как детской сказке приговор.
Белая ночь под Москвой
Блудница-ночь, отбросив покрывала,
Ногами босыми ступает по земле,
И ей вольготного пространства мало,
Чтоб охватить притихший сон полей.
Она не знает зябкого озноба,
Ветрами севера закалена,
Её лицо прозрачное сурово,
Она мерцающего