Тихо! Свет струится в ночь без дна и края,
И сияют вечно звёзды в небесах…
Храмы воскресают, главы подымая,
И творят молитву с верой на устах:
«Возродись, Россия, с песенной душою,
Со святой молитвой, с удалью младой,
С мощью богатырской, с русским хлебосольством,
С чуткой добротою, с вечной красотой!»
Призвание
Призвание даруется нам Богом,
И верным надо быть ему, чтобы его не потерять.
Лишь окрылённые талантом люди могут
Великими в своём любимом деле стать.
Тот, кто посмел призванью помешать,
Будь даже то отец иль мать,
По недомыслию, жизнь человеку может поломать:
Ведь он идёт против судьбы и против Бога.
Пусть каждый выбирает сам свою дорогу —
Не вправе человек дар Божий в землю зарывать.
Смысл жизни человеческой – в осуществлении призванья,
А без призванья превращается жизнь в тягостное прозябанье.
На острие ножа
Чешскому писателю Ладиславу Фуксу посвящается
Я перелистываю книгу своей жизни,
Страницей каждой дорожа,
И возвращаюсь снова к мудрой мысли:
«Жизнь – это танец твой на острие ножа!»
И я, и ты, мой друг, мы все – поэты.
Мечтая, и страдая, и любя,
Как часто в несчастливые минуты
Мы раним и любимых, и себя.
Как часто в пылком споре забываем,
В смятении чувств от ярости дрожа,
Как часто мы невольно забываем:
«Жизнь – это танец твой на острие ножа!»
О нет, жизнь – не забавная игрушка,
Поэта жизнь, тем паче, тяжела:
Поэт так впечатлителен и чуток,
Лишь в лёгкой дымке грёз жизнь для него светла.
Чтобы в отчаянье не впасть и не сломаться,
Чтобы окрепла, расцвела твоя душа,
Надо держать чувства в узде и не сдаваться:
«Жизнь – это танец твой на острие ножа!»
Плёс
Плёс. Волга. Ах, какие кручи!
Какой простор необозримый!
Как будто над землёй парим мы,
Уносит нас поток могучий!
Плёс. Волга. Вечное движенье
Стихии водной и воздушной,
Всевышней воле лишь послушной.
Прекрасно здесь в уединении,
В покое созерцать природу
И размышленьям предаваться,
И красотою упиваться,
Всей грудью ощущать свободу,
Лететь за чайкой вслед мечтою
В заволжские лесные дали:
Старообрядцы там скрывались
В скитах глухих, мирясь с судьбою…
Плёс. Волга. На горах высоких
Кресты возносятся златые
И древние святые храмы
Глядятся в воды голубые.
С родной ивановской землёю
Здесь ощущаю единенье
И быть могу сама собою.
Плёс! Ты рождаешь вдохновенье!
Прозрачные мазки легли на холст:
Вечерний звон, в лучах заката Плёс
И