– Спасибо, – киваю, забрасывая использованное полотенце в утиль под стойкой.
Я не кокетка, это не особо по моей части. Так сложилось, что за пределом своей системы координат я мало общаюсь с людьми в этом городе, с девушками особенно. У меня нет ни интереса, ни необходимости, круг общения у нас хоть и “ограниченный”, но достаточно большой, не говоря уже о том, что за пределами города и за пределами страны.
Выходим с Марком на улицу и садимся в мою тачку. В восемь вечера до “Драйва” добираемся телепортом. “Драйв” – мало кому известная кафешка на крыше премиальной автомойки, куда случайных людей заносит очень редко. Кухня там отличная, ну и народу всегда битком, потому что помещение маленькое.
На стоянке вижу машину Влада, и еще пару знакомых бамперов.
– Привет, салага, – жмет мне руку Антон.
Влад потягивает кофе. Как обычно, ему все по фигам. С ним здороваться не тружусь. У моего брата в башке смешалось столько сортов говна, что не уверен, разгребется ли он даже к тридцати. Вопрос, сильно терзающий родителей, ну а я уже почти забил. Я бы поделился с ним своими мозгами, но он не возьмет. Не знаю, когда конкретно его переклинило, в детстве он даже спал со мной в одной кровати лет до пяти. Я помню это отлично, я старше на три года, а лет с шестнадцати что-то у него пошло не так.
Садимся с Марком за их стол.
Не беру меню, знаю чего хочу.
Когда официантка выставляет передо мной тарелки, Антон присвистывает и тянет:
– Чума…
Подняв голову, оборачиваюсь и вижу, как в кафешку с лестницы заходит Лекс в компании очень знакомого персонажа.
Метр пятьдесят с небольшим, гладкие темные волосы до середины спины, густые брови, огромные зеленые глазищи, смуглая кожа, пухлый порнушный рот и маленький подбородок с ямочкой.
По крестцу ударяет электрический разряд.
Разжав кулак, роняю руку на ширинку.
Твою. Мать.
Глава 13
Денис
– Че за хрень… – цедит Влад справа от меня.
Не шевелясь, перевожу на него глаза и вижу, как он пилит своими дверной проем.
У моего брата много заскоков, конкретно сейчас он бешеный.
Я не в теме ситуации, понимаю это мгновенно.
Прежде чем проследить за его взглядом, пытаюсь унять похоть, от которой страдаю с тех пор, как увидел Карину Калинину в первый раз. Ее кошачье лицо с этими глазами и ямочкой на подбородке, от которой меня переклинило прямо в зале гипермаркета примерно месяц назад.
Переклинило. Сильно. Я чуть не наделал дел.
“Не тупи!” – рычу, шире разводя колени.
Она вообще не про меня.
Колючая и горячая, как паяльник. И, уже не сомневаюсь, проблемная.
Четко и ясно довожу это до своей башки, в которой трафаретом отпечатались номера ее побитого жизнью голубого “пыжика”, который видел все там же, на стоянке гипермаркета месяц назад.
Просто пальцем пошевелил и узнал все. И номер телефона,