И у техника, и у поэта?
Но однажды я этот кроссворд разрешу,
Не оставлю вопрос без ответа,
И кого-то я точно в себе придушу!
…Только – техника или поэта?
СЕНТЯБРЬ
Забытая, детская ласковость ветра,
Пустые качели, осенние кроны…
Прощальная грусть промелькнувшего лета
Легко, ненавязчиво за сердце тронет.
Рассветная свежесть осенних бульваров
И сизая дымка над старой Одессой.
То кажешься вдруг себе мудрой и старой,
То снова впадаешь в недавнее детство.
Все строго и чисто в душе и в природе
(Я щедрость ее лишь теперь замечаю).
Но все-таки что-то незримо уходит.
Торжественно чувство спокойной печали.
* * *
Протяни мне ладонь,
дай напиться с ладони.
Не оставь, не покинь,
не предай, не уйди!
Слышишь, спят под окном
наши быстрые кони?
Протяни мне ладонь—
и к рассвету веди.
В ясном свете травы,
в сладком запахе осени
Я губами к ладоням
твоим припадаю.
Все забыли о нас,
даже кони нас бросили.
Не бывает же так!
Неужели бывает?
Все забыть.
Убежать,
ускакать!
Дай мне вырваться!
Улететь, растворяясь
в малиновом звоне.
Ты – тепло,
ты – надежда,
ты – все, что не высказать.
Протяни мне ладонь.
Дай напиться с ладони.
* * *
Пустые слова – как разбитые стекла.
И вдребезги все, что я наживала.
Я знаю: когда-то погаснут все окна,
Мой поезд уйдет без меня от вокзала.
Однажды проснусь, вся покрытая инеем
Несделанных дел, ожиданий и скорби.
Я знаю – когда-то умрут мои крылья,
Мне спину и плечи тяжестью сгорбив.
Нельзя ничего совершить безнаказанно.
Время свершит справедливый суд свой.
Знаю – когда-то я буду наказана
Бессильной мудростью
за безрассудство.
Я знаю – в старость уйду как в небыль,
В края безмолвия и печали…
Пока ж не выцвело мое небо —
Не чувствую тяжести за плечами.
* * *
Я придумала все: и любовь и слова,
Радость будничных встреч, о любимом заботу…
А реально одно – за спиною молва,
И обычный ответ:
– Ты куда?
– На работу.
Я придумала все: рук твоих сладкий плен,
Нежный шепот ночей, породняющий души.
А реально одно – боль и горечь измен.
Ты спокоен и сух.
И ко мне равнодушен.
Как же быть – не мила.
И от любящих рук,
От домашней заботы, набившей оскому:
– Я на пару минут, у меня есть дела…
И – на сколько