Ты с ним где-то там, а я вновь остался здесь.
Вижу я во снах теперь только лишь месть,
Но мстить я не стану, мне не позволит честь!
Думала, что попрошу вернуться, но это лесть.
Лги себе, а я однажды получу добрую весть
(Доказательство того, что справедливость есть).
Он наиграется с тобой. Картина просто блеск…
– Поэт —
Тёплый летний вечер.
Тускло горят свечи.
Мысли пропали совсем,
А в минуте – вечность.
Вроде только миг,
Но он бесконечен.
Снова карандаш в руке.
Это просто нечто!
Написать мне не о чем!
Впервые за несколько лет
Копаюсь в голове своей,
Но там только бред.
Я всё понимаю,
Но не верю в это! Нет!
Неужели в этой точке
Сходится свет?
Я не верю, что поэт
Не свяжет две строки!
Может быть, писать начал
Не с той руки?
Строки из текста уходят
Одна за одной.
Нет идеи в голове,
Ни хорошей, ни плохой.
Абсолютно никакой!
Мир вокруг стал другой.
И чего теперь я стою?
Кто ж я такой?
Я отвечу за тебя,
Хоть разум говорит мне – нет!
Я всего лишь —
Никому не нужный поэт.
Писатель без веры в правду, царя и бога.
Писатель, у которого всего одна дорога.
Человек, которому темно, когда вокруг свет.
Загнанный, никому не нужный поэт.
Писатель с верой только в самого себя,
Не ищет справедливости, себя во всем виня.
Он любит одиночество, закаты и рассветы.
Загнанный, никому не нужный поэт.
На этой земле
Нет места для меня.
Вечный скиталец —
Такова судьба моя.
Сплошное одиночество —
Таков мой удел.
Такой я жизни не хотел,
Но это не предел.
Так господь повелел,
И сейчас я одинок.
Я даже не способен
Написать и пары строк!
Словно молнии разряд,
Бежит по телу ток.
Одиночество – не счастье,
Но и не порок!
Устоять я не смог
На краю того обрыва,
Усмирить пытаясь
Ужаса в душе порывы.
Я один словно пёс,
И таков мой крест.
В этом мире для меня
Нет вакантных мест!
И стремясь на Эверест,
Я упал вниз!
Таков моей судьбы
Верховный каприз.
И каждый вечер
В голове этот бред.
Я всего лишь —
Никому не нужный поэт.
Писатель без веры в правду, царя и бога.
Писатель, у которого всего одна дорога.
Человек, которому