построил дом? родил детей?
не разоряя мирозданье…
Война не кончится, поверь,
пока мы будоражим вечность…
покой, уют и Бога дверь —
вот путь кратчайший в бесконечность.
И город вовсе не причем…
Россия славится деревней,
где ветер с солнечным лучом,
навоз, земля, река, деревья.
Вот правда… с ломом за спиной!
возьми мотыгу – поработай!
и сразу спесь пройдет с лихвой…
останется о сне забота.
О тех, кто…
Каждую минуту мир не перестает меня удивлять. Вот только секунду назад очень старательно я пыталась умереть, как сейчас жить хочется, прямо аж весело. Разговаривала с одним уркой. Ох, и повидал он! Мама не горюй! Вот других слов даже не придумаешь. И то злым как-то не сделался. Пьет, курит и не всегда только табаку. А душа в нем почему-то аж звенит позвякивает. Живет и дышит. Даже красоту излагает, которая потом долго еще живет и другим людям радость приносит. А красоту эту лучшие люди почитают даже, и не знает никто, что принес ее на свет этот уркаган семиходочный. И ведь душа его светом струиться всегда будет, ведь сколько людей озарил одним лишь мигом жизни своей темной.
Я затушу огонь последней сигареты,
Пересчитаю куш и вновь уйду отсюда прочь.
Сегодня холодно, а я в одном корсете…
И в остальном… как полагается быть в ночь.
А дома дочка ждет – голодная и в страхе,
Ведь мама может не вернутся, как всегда, домой,
Что деньги на наркотики потратит,
А завтра выйдет вновь на куртизанскую любовь.
Но иногда я днем «благочестивая мамаша»:
Халат махровый, тапочки и бигуди,
И тайное для всех, что я на трассе,
Останется клеймо в моей груди.
Что ж? Самую древнейшую из древних
Профессию я выбрала сама, не помню как…
Немного знания о наслажденьях вечных,
Улыбочки клиентам, кокс, коньяк.
И лишь в минуты страха и презренья,
Когда мне ненавистна эта жизнь во тьме…
В надрыве истерично умоляю на коленях,
Чтобы другой была судьба у дочери моей.
Я бродягой скиталась…
Что же помойка то все время на глазах? Как ни войду в дом, посмотрю в окно! А там напоминание. Знай, мол, место свое. Ты иди-иди! Но помни! А я все ищу! Ищу ее, ищу! Безропотно так подхожу к ней каждый раз. И говорю: «Эй, любовь! Это ты? Это ты за мной пришла или я тебя снова выпрашиваю?». Ну, конечно это не я. Это дядя! Просто дядя! Не родной даже. И не проси! Люди, люди! Человеки! Бедолаги!
Я бродягой скиталась по жизни.
Я мечтою жила безнадежно.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской