День желтого ветра – сказочный день,
Он полон какой-то приятной тревоги,
Прорвался сквозь сети холодных дождей,
День желтого ветра – один из немногих,
Наполненный запахом свежей листвы,
Что над головой беспрерывно кружится,
И шорохом тихим увядшей травы,
Что инеем первым на солнце искрится…
В день желтого ветра мне хочется жить,
Мне хочется думать о чем-то хорошем,
Мне хочется новое чувство открыть,
Но чтоб оно было таким же погожим,
Как этот насыщенный красками день,
Что полон какой-то приятной тревоги;
День желтого ветра – праздничный день —
Я встречу не дома, я встречу в дороге…
Рисунок
На белом листе я рисую безлюдный вокзал,
Одинокий состав, что от дальних поездок устал,
У крайних дверей – две фигуры, в молчаньи застыв,
Покидают друг друга.
Гудок – к расставанью призыв.
Морозная тишь, пронзенная этим призывом,
Уловила чуть слышное слово с перрона
«Прощай!»
Следом хлопнули двери, и тронулся поезд лениво,
Отправляясь в чужой и совсем не приветливый край.
В замерзшем окне, расписанном
сказочной кистью,
Он видел, как вечер ложился на глади полей,
Луна загоралась на небе безоблачно-чистом;
Смотря за окно, в ту минуту Он думал о Ней.
И, бредя по пустынной платформе,
закованной льдом,
Она тоже мечтала и думала только о Нем,
Слез текли ручейки, оставляя следы на щеках, —
Зачем отпустила, ведь счастье держала в руках?
…Отложив карандаш, я решил,
что увлекся работой,
Стал уж очень похож мой рисунок
на жизни фрагмент:
На вокзале пустом кто-то вновь
провожает кого-то,
Может быть, навсегда, может быть,
в этот самый момент.
Викинг
Когда стрела пронзит тугую плоть
И потревожит каменное сердце,
Струей горячей северная кровь
Расплавит снег перед ногами иноверца.
И тот увидит в голубых глазах
Ладьи во фьорде и морские волны,
Расписанные серым небеса,
Дремучие леса на склонах горных…
Чужак, перед тобою Край Ветров,
Нрав здешних мест тебя слегка пугает:
Язык так строг, а быт весьма суров,
Он слабовольных просто презирает.
Какой судьбой ты очутился тут,
Покинув дом, родителей, невесту?..
Прости, но здесь таких, как ты, не ждут;
Обычай свят: чужим у нас не место!..
И, на лице улыбку затаив,
Умрет варяг, не проронив ни слова,
Лишь взгляд холодный будет говорить
О том, что смерть встречать ему не ново.
Я слышал осень в середине лета…
Я слышал осень в середине лета,
Глотал прохладу северных ветров,
Немного