Время и_стекло. Илья Мамочкин

неизвестные мне, незнакомые, не понятные… но не удивляюсь даже этому, как само собой все… слова так слова, пугают быть может иногда… такое чувство создается, что моя прошлая реанкарнация допустила system error при копировании, и что то в определенный момент, как это обычно бывает, пошло не так, теперь вот сидит внутри меня кусок моей прошлой, черти какой жизни и смотрит моими глазами, mon ami, на наш мир, столь страшный для него, что изо рта моего вылетают незнакомые слова, для нас… страшные быть может проклятия, а может просто удивление такое вот выражается… все бы хорошо если бы не завистливые взгляды прохожих, случайно навостренные чужие уши, ненавязчиво подстерегающая чужая память… повторить ведь смогут слова мои, и повторят, в чем я уверен процентов так на 150… народ у нас любопытный пошел, mon p [e] tit, до ужаса просто, как попугаи повторять будут…. Просто случайно услышанное от меня красивое слово, для их квадратного языка… черствого, который через много лет будет считаться мертвым….

      Мне нравится ночами улыбаться… Строить рожицы монитору… Стучать кофейно по клавишам, когда мы оба устали, пить коктейли перед последним рейсом… Оставлять свои следы на пыльных, ночных проспектах… Уходить в никуда, что обязательно возвращаться другой стороны… Ищи меня там… Только может уже не столь важно…

      Кстати, так любимый тобой потаенный Sergio довольно странно относится к грозе… Я вспомнил это, лишь потому, что небо придирчиво заливаясь серыми тучами смотрит на меня дырами в облаках.. Вспомнил потому, что ветер донес до меня отголоски далекого грома… Где то сейчас дождь (выходя из дома не забывай зонтик).

      После грозы с громом (запомни на будущее этот момент) он выливает все молоко, которое находится в доме, постоянно повторяя, что из-за чертовой грозы молоко прокисает. Странный ход, должен заметить. Связи я не вижу ни какой – между грозой и молоком, между прокисанием и приторным порой запахом свежести смешанной с запахом озона… На мой вопрос, от чего не портится молоко в супермаркетах, Sergio, одаривая меня удивленным взглядом, отвечает «А, хуй его знает». Вот так вот коротко. Вот так вот ясно. Как точка. Большая и жирная. Сказал…

      Единственное, что остается все-таки в душе какой-то черствый осадок, вечно гудящий в нейтронных завитках мозга вопрос – «Что есть хуй?»… И почему именно он все знает…

      Может Хуй – есть Бог. Может истинное имя Бога звучит именно так, а не иначе. А мы грешные (считай – представители всех конфессий, а так же многочисленные армии Свидетелей Иеговы, ополченцы бесконечных церквей и прочие представители интерпритационной библии) на иконах малюем то что ни когда ни кто не видел… Наивно что то придумываем… Предполагаем… В таком случае старик Фрейд все таки прав – миром действительно правит фаллос… Ты наверное усмехаешься сейчас… Ты наверное сейчас начала думать совсем о другом… Фрейд предполагал и это тоже…

      Самоубийцы… Почему то вспомнилось искусственное дыхание… На курсах младших медицинских работников нас учили