И встречных чувств мелодику несёт!
Где драмы нет, но есть несовпаденья,
Которые пытаясь разрешить,
Мы создаём виденья и движенья
Совместной и чарующей любви.
Тебя мне Бог послал.
А смог ли я принять
Сей дивный дар – хоть странный, но Небесный?
Найти к тебе достойные пути
И воплотить образчик совершенства,
Себя с тобой на миг преобразив?
Не знаю. Но, пока надеждой тщусь,
Мир лучше стал, и мною он теплеет.
Пока в него ещё уходят волны
Любви моей.
Пока Любовь есть – Ты,
Как капелька Джоконды,
и поверь:
Я тоже есть – Любовь…
Ты Женщина, но не моя…
Ты Женщина, но не моя.
Ты женщина не для моей услады.
Ты женщина-мечта,
Ты женщина – ненужная награда.
Как ты прекрасна и бескрайне глубока,
Какие о тебе виденья!
Какие замки строят для тебя,
Из сердца льют стихов творенья…
А ты – клубочек маленький, простой
Внутри махины Женского Величия.
Ты говоришь: «Ну дайте ж мне покой
И крохотку тепла на толще безразличия!»
Мы всё равно с Ним говорим…
Мы всё равно с Ним говорим,
Хоть не совсем в Него и верим,
Когда в пустой ночи не спим
И вспоминаем все потери.
Мы всё равно с Ним говорим,
Невольно голову склоняя…
И уповая, и пеняя
На то, что сами не храним.
Мы и тогда с Ним говорим,
Когда на сердце безмятежность,
И вспоминаем чью-то нежность,
И за Любовь благодарим.
Он стал поэтом несмотря…
Он стал поэтом несмотря…
И солнце как-то природнилось,
И, тихо голову склоня,
Вдруг на руку облокотилось
И просто рядом побрело,
Даря июньское тепло,
Беседуя про всё на свете.
И в разговоре, не спеша,
Согрелась хрупкая душа
И стрекозой влетела в лето.
Им были нипочём двоим
Обиды сон и злобы дым,
Был воздух свеж, и путь был чист,
И горизонт, как белый лист,
В себя писал иные страны.
У ног стелились океаны,
И берег выпила волна,
Когда гитарная струна
В Испании или в Сибири
Ему надиктовала блюз,
И он сказал: – Я не вернусь!
Я буду вечно в этом мире
Искать ступени к небесам,
Построчно составляя сам
Простую формулу мечты,
Где солнце, музыка и ты,
Где слово «жизнь» звучит не зря,
Где мы сильней календаря.
Любовь всегда
На тоненькой слезинке поцелуя
Качалась её нежности любовь.
Она её, нимало не рисуя,
Собою сотворяла вновь и вновь.
И счастье с болью из неё летело,
Легко