– Да, а что? – Филипп насторожился.
– Мы бы хотели с вами поговорить, – сказал один из мужчин в просторной рубашке с широкими рукавами.
– Простите, но вы, видимо, ошиблись, и я вас не знаю, – писатель продолжал высматривать в толпе паренька.
– Нет-нет, мы не ошиблись, давайте пройдём и поговорим, прошу вас.
Мужчина в белой рубашке схватил Филиппа за локоть.
Писатель резко отдёрнул руку, развернулся и быстрым шагом поспешил прочь. Поворот, улица, толпа людей – откуда же их так много? – снова поворот, арка, дворик, прилавки с фруктами… как некстати, опять переулок… Филипп шёл очень быстро, сам не зная куда, лишь ощущая, как двое мужчин не отстают и преследуют его.
– Филипп, подождите! – услышал он
Лавируя среди неожиданных препятствий, писатель уже не понимал, в какой части города находится и как далеко теперь от того места, где они расстались с Мукешем. Гонимый чувством нарастающей тревоги, Филипп не мог даже придумать план избавления от преследователей. Он просто шёл наугад, понимая, что рано или поздно они его либо догонят, либо отстанут.
Очередной поворот вывел его на оживлённую улицу. Писатель замедлил шаг, тяжело дыша. Было жарко. Толпа несла его куда-то вглубь площади. Он вертел головой, пытаясь рассмотреть преследователей, но никого похожего не замечал.
Наклонился, чтобы пройти под широкими лоскутами разноцветной материи, вывешенной на продажу, как вдруг увидел фигуру, от взгляда на которую сердце писателя понеслось в бешеный пляс.
Среди шумных прилавков стоял пожилой монах в тёмно-бордовом балахоне. Спутанные волосы свисали седыми космами на плечи. На лбу были нарисованы три широкие горизонтальные белые линии, а в центре – красный круг. Конечно, находясь в Индии, монаха в таком образе несложно встретить, но в это мгновение у Филиппа не осталось сомнений: это был тот самый таинственный монах, который стоял во внутреннем дворике гостиницы.
Индус посмотрел на писателя.
Взгляд его был обеспокоенным.
Он позвал рукой в свою сторону и пошёл по улице.
Филипп понял: монах его ждал.
Глава 23. Москва. Четверг. 13:15
Саблин пил кофе, сидя в своём кабинете. Глаза слипались, но не оттого, что следователь не спал всю предыдущую ночь, а от напряжения и долгого, внимательного изучения материалов в компьютере. За окном стало пасмурно, как обычно бывает осенними буднями.
В кабинет быстрым шагом вошёл Бойко в запотевших очках.
– Ты не поверишь! – громко сказал он.
– Поверю. Что там у тебя?
Бойко передал Саблину бумаги, которые держал под мышкой.
– В кабинете Кондратьевой нашли шприц. Кто-то его выбросил в урну.
– В урну? – переспросил следователь, подняв брови.
– Да, представляешь, просто в урну, как жвачку! – возмущённо произнёс Бойко, протирая очки.
– Но, возможно, это какое-то