И я киваю в ответ.
А что мне ему ещё сказать? Что как только ты скроешься за дверью в ванную, я сразу же дам дёру?
Но внутри меня всё ликует от того, что у меня появился шанс.
Шанс на спасение.
Маньяк встаёт и уходит, и я смотрю ему вслед.
А если быть откровенной, то я рассматриваю его зад. Во всех деталях и подробностях.
Если честно, это просто несправедливо, то вот такой качественный и аппетитный во всех отношениях мужской зад достался какому-то совершенно недостойному его маньяку!
А он точно потерял всякую бдительность. Спокойно оставляет меня одну, без присмотра. И из заднего кармана его джинсов всё ещё торчит металлический наручник.
Я сижу, замираю, и слушаю: вот в ванной комнате включилась вода. Принимает душ.
Надо же, совсем обнаглел! Решил помыться перед тем, как убить и изнасиловать меня. Или наоборот…
Хотя уж лучше бы делал это после, по логике вещей. Чтобы смыть всю кровь и отпечатки…
Я вскакиваю с места и бегу к кухонному ящику. Выдвигаю его. Точно. Он здесь. Хлебный нож.
Отлично. Хватаю его и, сжимая крепко в руке, пробираюсь ко входной двери. Дёргаю её за ручку.
Заперто. Чёрт!
Ну конечно! И на что я вообще надеялась?!
Конечно же у него замок запирается на ключ, а ключ, наверняка, у него с собой!
Так, ладно.
Вдох-выдох.
По крайней мере у меня есть нож. А с ним, да ещё и со своими навыками боевых искусств, я просто непобедима.
Пока в душе шумит вода, я решаю, что мне неплохо бы исследовать квартиру.
Крадусь по коридору. Кровь шумит в ушах. Сердце стучит где-то в районе пяток…
Первая дверь. Толкаю. Просто гостиная. Диван, телевизор. Всё как у обычных людей.
Иду дальше.
Здесь явно не средневековый замок. А обычная квартира в новостройке.
Здесь особо не разгуляешься.
Хотя память опять же услужливо подсовывает мне выдержки из учебников про маньяков, которые и в квартирах умудрялись очень даже эффективно убивать своих жертв. А потом растворять их в бочке с соляной кислотой…
У меня всё холодеет внутри от воспоминаний об американском маньяке Джеффри Дамере: ведь он именно так и делал. Знакомился со своими жертвами в барах и клубах, очаровывал их и приглашал к себе домой.
Где тоже, наверное, угощал кофе с коктейлями.
Так, ещё одна дверь.
Я чувствую, как запотели мои ладони. Задеревеневшими пальцами я толкаю её и попадаю в спальню.
Кровать. Никого нет.
Ни бочек, ни трупов.
Успел избавиться.
Но тут я вижу прямо перед собой, прямо на белоснежном белье, женские кружевные трусики!
Белоснежные.
Точнее, они бы были белоснежными, если бы не были испачканы все кровью!
О боже!
Я всё-таки была права! Моё полицейское чутьё не обмануло меня!
Я беру трясущимися руками трусики, чтобы рассмотреть их, но тут вдруг понимаю, что в квартире уже тихо. Шум воды прекратился.
И я быстро засовываю трусики, а точнее, улику,