А еще я, кажется, совсем не чувствую ног. Дико холодно.
«Бравые» парни после Ванькиного появления, конечно же, исчезают. Меня больше никто не трогает.
Со стороны все это выглядит странно. В голове крутится так много вопросов, но озвучивать их сейчас нет смысла.
Токман продолжает свой путь, я же стою посреди парка в одежде не по сезону и растерянно смотрю ему вслед. Кожу щиплет на морозе. Быстренько застегиваю молнию на пуховике, прижимаю к себе футляр и ору Ваньке вслед:
– Ты вот так просто меня здесь бросишь?
Со всех ног бегу за ним как ненормальная.
– Почему нет? – вздергивает бровь, ни на секунду не сбавляя шаг. – Не мое дело, помнишь?!
– Серьезно? Я скоро превращусь во льдинку, – взмахиваю руками, и скрипка снова летит в сугроб. – У меня губы синие! Видишь? – тычу себе в лицо, притискиваюсь к Ивану как можно ближе. Дергаю его за руку. – Посмотри! – всхлипываю.
Глава 2
Тата
Он цепляется взглядом за мое лицо. Прищуривается. Смотрит пристально.
У него такие безумные глаза, что по моему телу невольно проползает холодок.
Сглатываю, сжимая губы в узкую полосочку. Мне нечем дышать. Кажется, я напрочь забыла, как это делать. В голове шумно. Такой мерзкий писк и больше ничего.
Ванькины зрачки мечутся из стороны в сторону. Он за мной наблюдает, ловит каждое движение. Каждый вздох.
Проходит пара минут, прежде чем его пальцы, что незаметно накрыли мою ладонь, исчезают.
Он делает шаг назад, а его губы расползаются в кривой усмешке.
– Если ты не дружишь с головой и шляешься в такой мороз в одних трусах, я тебе тут не помощник, – снова хмыкает и улыбается. Гаденько так улыбается. Глаза бы ему выцарапала.
Ванька возобновляет шаг, а я еще пару секунд нахожусь в каком-то ступоре. Меня словно поставили на паузу.
Ничего не соображаю. Сердце колотится как бешеное. Вот-вот прорвет грудную клетку. Дышать неимоверно тяжело. Меня словно подбрасывает высоко-высоко, а после резко и так болезненно швыряет о землю.
Не понимаю, когда это началось, но… в его присутствии… когда он рядом, я всегда чувствую себя иначе.
– Может быть, поможешь? – кричу, смотря на валяющуюся в снегу скрипку.
Ваня останавливается. Запрокидывает лицо к небу. Уверена, в своей голове он уже меня обматерил или проклял. Точно-точно.
– Азарина, почему в новогоднюю ночь? Почему ты свалилась мне именно сегодня?
– Я старалась, – вздыхаю, пялясь на его спину.
Ванька вытаскивает футляр из снега. Мне не возвращает. Просто продолжает идти вперед.
– Помедленней, я не успеваю, – спотыкаюсь об очередной ледяной сугроб. – Что ты вообще здесь делаешь?
Он как-то странно на меня смотрит и наконец-то сбавляет скорость.
– Живу. В том доме, – указывает на пятиэтажку в конце парка, – если ты помнишь.
– Точно, а я все думаю, знакомое место, – шепотом.
– Что?
– Ничего, –