Только это и имею.
Тоска сжимает сердце.
– Ангелина Исаева?
Из темноты, отделяясь от стволов деревьев, выходит невысокая фигура. Женщина. Сбиваюсь с шага, останавливаясь. Я собиралась вызвать себе такси, но задумавшись прошла намного дальше места, где делаю это обычно. Вышла за охраняемую территорию коттеджного поселка и оказалась на простой проездной улице, ведущей к нему.
Ни о каких фонарях здесь нет и речи. Только небольшой отблеск от проезжающих мимо машин и их фар.
Вот черт.
Сглатываю, вязкую слюну, беспомощно суя руки в карманы пальто.
– Я Валентина Головина. Но ты ведь и так знаешь кто я? – говорит тихо, но четко, так чтобы даже в шуме дороги, я могла различить каждое ее слово. – Как тебе с грехом на сердце жить, девочка?
Липкий пот выступает на коже. И даже сердце на миг перестает биться, сбиваясь с привычного ритма.
– Вы меня с кем-то перепутали, – произношу, еле шевеля губами.
Мой оживший кошмар выходит из тени и подходит совсем близко. Я делаю шаг назад, втягивая голову в плечи. Боюсь, ударит.
Головина впивается в мое лицо пустыми впалыми глазами. На голове у нее повязана черная траурная повязка, закрывающая уши, волосы стянуты в тугой узел на затылке. Валентина женщина крупная, когда-то видимо пышущая здоровьем, а сейчас выглядит так словно из нее высосали всю жизнь.
И мне ужасно тошно от одной мысли, что я косвенно могу быть причастной к тому, чтобы сотворить с человеком такое.
– Я видела твои фотографии. Ты очень красивая. И такая молодая. Ты могла подружиться с моим Ванечкой.
– Вы перепутали, – повторяю настойчивее, пятясь назад.
Сумка соскальзывает с плеча.
– Нет.
– Что вы хотите?
– Справедливости, – ее голос тверд и адекватен, но в глазах загорается безумный огонь.
Мне кажется, еще секунда и она вцепится в мое лицо, а потом вытолкает меня прямо на дорогу.
Я уже готова развернуться и дать деру в сторону коттеджей и охранной будки, как рядом с визгом тормозит машина, обдавая мои ботинки коричневой смесью из талого снега и грязи. Ослепляет светом фар.
Бросаюсь к «порше», одновременно Мирон выпрыгивает с водительского места наружу.
Мы встречаемся взглядами, и я на миг выпадая из реальности, чуть не кидаюсь к нему на шею…
– В порядке? – спрашивает.
– Да.
– Сзади есть место.
Опускаю глаза вниз и огибаю Гейдена по дуге, улавливая во влажном морозном воздухе, аромат его туалетной воды.
Забравшись в теплый салон, натыкаюсь на внимательный и любопытный взгляд Марка, сидящего в пол-оборота на первом сиденье.
– Интересно…– задумчиво произносит Марк, привлекая к себе внимание. – Может расскажешь?
– Что рассказать?
– Что интересное я пропустил. И почему мой брат ведет себя, как воспитанник английского пансиона, где растят джентльменов?
Цепляюсь