Суки! Суки! Суки! Ненавижу их всех!
Почему у меня нет ебаного выбора?!
Ааа!!! Блядь!
Ещё серия ударов.
Присаживаюсь на корточки. Дышу со свистом.
Грёбаный психолог. Все-то он понял! А я башку ломал, откуда такое внимание к Анаит.
И что я могу сделать? Ни-ху-я!
Это бесит ещё сильнее.
Для Аны неплохо. Правда, неплохо. Если отбросить искусственную любовь. Она знает, что я люблю её по-настоящему. Платная школа – не детский дом. В приюте её даже искусственно любить не будут. Оттуда она попадёт в другую семью. Какая это будет семья? Как они будут с ней поступать? А если не заберут? Она не сможет в детском доме. Она домашняя! Она принцесса. А школа – это хорошо. Школа – это шанс поступить в ВУЗ получше. Я заработаю к тому времени и обязательно сам оплачу ей вышку.
Уговариваю себя. Так себе получается. Пульс ебашит в глотке с какой-то лютой скоростью.
Вдох…
Выдох…
Здесь мы с малой всегда будем рядом. И обязательно вернёмся домой. Насрать, что под фамилией ублюдка. Мне уже всё равно. Я сожру. Переварить бы и не проблеваться.
Нельзя сейчас обратку включать. Мне нечем крыть. Продолжаем подчиняться имеющимся условиям.
Встаю. На кухне в раковине смываю кровь с рук и поднимаюсь по лестнице на второй этаж.
– Саркис, что с руками? – хватает за запястье как раз вышедший из кабинета «дед».
– Спортом занимался, – голос люто хрипит, будто я бухал два дня.
Капец, как сейчас хочется влить в себя немного анестезии.
– Мне пора ехать. Дома заждалась супруга. В выходные привезу тебе хорошие боксёрские перчатки.
– Спасибо, – попытался улыбнуться. Не получилось.
– Ты же мотоспортом занимаешься. Я прав? – не отстаёт «дед».
Из-за его спины на меня смотрит заплаканная Наталья. И мне почему-то становится её очень жаль. Надо будет пообщаться, когда остыну.
– Да, правы. Профессиональный клуб.
– Владелец у вас там кто?
«Да чё ты прикопался ко мне!»
– Вам зачем? – выдаю вежливо.
– Если я спросил, значит надо. Фамилию мне скажи, пожалуйста, мальчик.
Передёргивает от такого обращения. Мальчиком я был лет в десять. Потом внезапно вырос.
– Гордей Калужский, – отвечаю, собрав в сжатых кулаках всё своё терпение.
– Сын бывшего прокурора. Знаю такого. Спасибо и доброй ночи, – хлопает меня по плечу. – Иди. Тебя там отец ждёт.
«Он мне не отец!» – хочется рявкнуть, но я лишь киваю и захожу в кабинет, где ублюдок сидит за рабочим столом и потягивает виски со льдом.
Глава 7
Саркис
Сажусь в угол дивана, принимая максимально небрежную позу. Ноги расставлены, одна рука на подлокотнике, голова откинута на мягкую