А вернусь когда домой – дочка-школьница,
Не узнает ведь отца, знать, нахмурится,
И жене два года ждать – тоже колется…
Да и мне под тридцать лет – куда сунуться?
Хорошо, еще вернусь… Нынче ж в Азии
То иранцы, то афганцы в истерике…
Эх, дружка бы туда – он с фантазией,
Все мне уши прожужжал про Америку.
Ну да что там… коли все утрамбовано…
Я к дружку иду с «Пшеничной» привычною.
А он сидит там на полу, как облеванный,
И мечтает о чем-то несбыточном.
«Баронесса у окна …»
Баронесса у окна
День за днем сидит одна:
– Скучно, скучно, надоело, –
Без конца твердит она,
– Что поделать? Чем заняться?
Где она, судьба моя?
Аль в монахини податься?
Али в дальние края?
Бароненок-постреленок –
На коленях. Схож с отцом.
И играет из пеленок
Золотым ее кольцом.
А барон… То лечит раны,
То калечится опять,
То – палить ему кораны,
То – хаджей ему лобзать.
То с вассалов дань сбирает,
То сеньорам отдает,
То хандрит, когда ристалит,
То постится – зелье пьет.
Что жене до тех брожений?
В сад глядит, глядеть устав…
Тут в саду с огромной шеей
Появляется жираф.
С зоосада ль городского,
То ли с озера он Чад?
Видно, так – зашел. И снова
Через час пойдет назад.
Под окно жираф подходит
(Метров 30 надо рвом),
Глазом розовым поводит
И заглядывает в дом.
И баронка, как девчонка,
Из окошка в тот же миг,
На свою взвалив ребенка,
На жирафью шею – Прыг!
Через месяц или боле
Возвращается барон.
В доме пыль и холод колет
Из распахнутых окон.
Сел он. Кресло заскрипело.
За окном осенний стон.
– Скучно, скучно… надоело, –
Шепчет брошенный барон.
– Что любить? Чему отдаться?
В чем он, корень бытия?
Аль в монахи мне податься?
Али в дальние края?
И не снявши лат и гетров,
В кресле – сиднем. Месяц? год?
Тут в саду каким-то ветром
Появился бегемот.
С голодухи или сдуру,
То ли с чаду, только вот –
Под окном шершавой шкурой
Трет деревья бегемот.
И барон, тоску лихую
Вместе с пылью сбросив вмиг,
Как на лошадь боевую,
Из окна на шкуру – Прыг!
И помчал, пришпоря звонко,
Через ров и сто канав
К баронессе с бароненком
В ту же степь, что и жираф.
… Впрочем, мне какое дело?
Там озоны, тут вино.
Я гляжу – твержу в окно:
– Скучно, скучно – надоело…
«То