– Отбой! – командует сержант Миниханов.
Наш строй рассыпается, и вся толпа несётся, перепрыгивая друг друга, к своим кроватям. Места катастрофически не хватает, мы толкаем друг друга, матюгаемся, скидываем ПШ, снимаем кирзовые сапоги, вешаем портянки и летим в кровать. Накрываемся одеялом.
– Не успели! – грусть сержантов не описать словами.
– Набрали слонов неповоротливых, – поддерживает сержант Стариков.
– Отставить! На исходное положение!
Веселье только началось, мы стараемся раздеться и одеться за 45 секунд. Строимся и отбиваемся.
– Да, грустное зрелище, господа парашютисты, – говорит вездесущий сержант Миниханов. – Вы ещё не десантники, а парашютисты. Вот когда выпрыгните с ИЛ-76, то может быть и станете десантниками. К тому же вы бойцы первого года службы, то есть «боевые слоны». Через полгода службы будете просто «слонами». Через год станете «ветеранами», через полтора года превратитесь в «дембелей», через два года службы будете «дедами», и перед самой демобилизацией, после подписания приказа о демобилизации «гражданские», – просвещает нас сержант Миниханов.
Какая долгая дорога нам предстоит. Жёсткая градация, всё самое интересное ещё впереди!
– Отбой! – кричат весёлые сержанты.
Наша «молодая» толпа несётся к своим кроватям, со стороны невероятно смешно. Кое-как укладываемся в кровати.
– Отставить! – сержант Миниханов неукротимо борется с нашей ленью и бестолковостью.
Мы вскакиваем с кроватей, я приземляюсь на чью-то шею, получаю порцию отборного мата, толкаясь и нервничая, надеваем галифе, китель, мотаем портянки, натягиваем новые кирзовые сапоги, хватаем ремни с шапками, и бежим в строй.
– Все должны укладываться за 45 секунд! – напоминает нам долговязый сержант Стариков, ему тоже очень хочется порулить новобранцами.
– За торможение одного, страдают все! Отбой!
Топот более ста пар ног грохочет по полу, через минуту смолкает, мы затаились. Скорее всего, три сержанта тоже устали за этот день и милосердно дают нам удобнее устроиться в своих солдатских кроватях. Я закутываюсь в одеяло. Хорошо! Один из самых приятных на слух приказов «отбой», не считая «приступить к приёму пищи!»
На сегодня всё. Я проваливаюсь в объятия Морфея. До завтра!
Гражданка. Бокс
Город Светлый, лето 1983 года. Жаркий летний день, солнце в зените: яркое, тёплое, птички щебечут о своём…
Мне 13 лет, иду по району города Светлый, в сторону продуктового магазина, с целью купить хлеба, настроение отличное, напеваю весёлую песенку.
Из подворотни выруливают два подвыпивших типа, лет 16—17, повыше и покрепче меня. Хорошее настроение мгновенно улетучивается, его место занимает тревога и обречённость.
– Стоять, пацан, деньги давай, – говорит кто