(Блажен, кто в свет и мудрость их поверил),
И солнце поднялось и осветило,
И обнажило чувственную нежность,
И откровенность, страстность и безгрешность…
На шпаге острия и в главах книги,
В глазах священника и на руках расстриги…
Падение ядра, вращенья бесконечность,
Компот из вишни, летний сад, беспечность:
Спеша сливаются в одной судьбе и жизни,
В цветущей юности, служении Отчизне.
Итак, который будет вам дороже?
Скажите честно, если про Войну —
Я вам поверю… и про Мир пойму.
В одном – любовь, в другом всё жестче, строже…
Который том роднее, ближе вам, по нраву?
Рожденье, смерть, что вас волнует, право?
И чувства дарит ярче и острее,
Во что вы верите и примете скорее —
Войну? А восхищаясь, радуясь… чему?
Потере жизни, помутнению рассудка?
Там лишь одно… ночное время в сутках,
И верить можно только одному —
Себе. Любой другой Войною занят,
А если обещает, то обманет.
Во всём великий смысл и острота порывов.
Для чувств таких, как жалость, доброта…
к сочувствию позывов
Здесь места нет совсем. Не время!
А чтоб собрать хоть что-то – это бремя.
И надо всем парит старуха-смерть
И каждому в глаза спешит смотреть.
Старается вовсю, играет с жизнью,
А на кону – судьба, оконченная тризной,
Финал естественный, когда приходит срок.
А здесь? Когда ещё не время и урок
Наш не окончен первый… и пока
Не ждём финала, перемены и звонка
На перерыв, антракт, на передышку,
Но жизнь уйдёт, и смерть захлопнет крышку.
Ей (смерти) всё равно и не нужны конфузы,
Кого приветствовать – что русских, что французов,
То попадающих под руку эфиопов…
Ей всё равно – лишь приобнять кого-то
И проводить к паромной переправе.
А там монеты две – и вновь назад,
Туда, где можно лгать и править
Свой чёрный бал на людях… и приват.
Как в домино – две краски маскарада,
И на земле рисуют круги ада,
Где мерзости отчётливо видны
Во всех кровавых «подвигах» Войны…
Вот взрыв – и юноша упал, во взоре – страх,
Мгновеньями бегут сюжетов вспышки.
А сколько их… о, бедные мальчишки…
Между прологом с эпилогом – боль и прах.
Ну всё, с Войной понятно стало.
Хотя бояться мужу не пристало,
Но не она для нас пристанище души.
Нам Мир с любовью будут идеалом,
О Мире и любви скорей пиши —
Без взрывов, стонов… в неге и тиши…
Так хочется на юность посмотреть,
На молодость в наивной страсти первой,
А самому красиво постареть,
Не поклоняясь ни Аресу, ни Минерве.
Стремление к полёту, вере, чистоте —
Вот