Пишу любовью. Юлия Погорельцева

ть замечательные строки и приводить примеры интересных образов. Только подскажу: «Искусство начинается там, где произведение перестаёт быть «одноразовым», где нам хочется перечитывать или слушать его снова и снова, запомнить наизусть и с ним жить. Ведь слово нужно нам для жизни души».

      Читайте книгу Юлии внимательно, многие найдут там то, в чём так нуждается измученный безразличием к красоте мир – доброту и любовь!..».

Александр Гущин, поэт, литератор, филолог, телеведущий, публицист, ведущий авторской телепрограммы «Историограф», член Российского Межрегионального союза писателей (РМСП), действительный член Академии русской словесности и изящных искусств им. Г. Р. Державина, (г. Санкт-Петербург).

      Мосты от Петербурга до Москвы

      «Пишу любовью…», – новая книга Юлии Погорельцевой, поэтический сборник, в который вошли стихи о любви, любви, которая витает в особенном, слегка терпком воздухе старинных улиц, городских площадей. Она возле храмов, вплетается в кованые ограды, обнимающие территории городских парков, кружится вокруг мостов, причудливым образом соединяющим два города, которые навсегда в сердце автора – Петербург и Москву».

* * *

      За окном пружиной улицы,

      ночь размыта и нема,

      И дворы в дожде сутулятся,

      и потеряны дома –

      На расчерченные клетками

      карты линии дорог,

      А за связанными ветками

      в наши судьбы смотрит Бог.

* * *

      Ограды чëрные, литые, старинных парков вековых,

      Они и есть моя Россия, где день в изяществе затих,

      Где год, сменяемый годами, ложится под ноги судьбе,

      И в вензелях, и полумраке возводит памятник себе.

      А за изогнутой волною чугунных кружев и шитья,

      В прожилках листьев – Божье слово, среди

                                                         мирского бытия.

      А сколько нежности в словах о любви:

      …я к тебе протягиваю руки,

      Хрупкостью воспетая за нас,

      Уходя от безутешной муки

      В безуспешно радующий час,

      Где минута, полня ожиданья,

      Обнажает истинную суть, –

      В ней из возрождeнного желанья

      Льются строки прямо мне на грудь…

      Читатель видит, что любовью пишется каждая строка и эта любовь наполняет автора; этой любви так много, что хочется делиться с миром – автор так и говорит, – «Пишу любовью…».

Сергей Антипов, поэт и прозаик, Председатель правления Московской областной организации Союза писателей России, руководитель секции литературы и пропаганды знаний Российской академии естественных наук (РАЕН), действительный член Академии Российской Словесности и Европейской Академии Естественных Наук, член Союза журналистов России, Президент Ассоциации мастеров поэтической миниатюры, соучредитель издательского дома «Серебро Слов», учредитель и руководитель Фонда поддержки печатной книги (Фонд Книги), доктор философских наук, поэт и прозаик (г. Москва).

      Люблю

      Ты знаешь, я тебя люблю. Каждая минута, час, наполненные ожиданием, наполняют душу, возрождая нас… Ты образ – образ, рождённый сознанием, но ты живой, дышишь, я создаю тебя из веры, надежды, любви, стихов… И эта осень наша. Я так проста и бесхитростна, что быстро теряюсь среди других. Но я та, которую невозможно забыть… Падает осенний лист прямо тебе под ноги. Ты меня помнишь, чувствуешь, вдыхаешь…

      Аналой

      Ты придешь, я знаю, ты придешь,

      Первый лëд давно сковал былое,

      Этот день так светел и хорош Аналой

      души. Над аналоем

      Ореол – бездонные глаза,

      Этот взгляд в

      нëм рай, любовь, голгофа,

      И мужская редкая слеза,

      И дорога выложена в строфы…

      Прикоснусь к щетине на щеке,

      Отогрею, отмолю, отмою,

      И стихи, воскресшие в руке,

      Станут небом и немного…мною.

      Осенний лист

      В листве так много слов и неги,

      Там, в потаëнной глубине,

      Едва прикрыв надеждой веки,

      Всë тихо шепчет обо мне.

      «Люблю!»

      Люблю тебя и таю,

      Изьятый осенью листок, –

      Возносит в небо мыслей стая,

      А я же падаю у ног…

      К твоим стопам. Своею верой,

      Собой питаю каждый след,

      Пускай иная – вечной первой,

      Погасит в вашей спальне свет.

      А я лишь лист. Заворожённой

      Взлетев, о землю бьюсь, как грош,

      И