Разложить на столе
очень старые карты,
чтоб узнать, что со мной
время сделает завтра,
даст ли море любви,
ведь грустить в одиночестве
от зари до зари
надоело, не хочется.
Карты путают след,
будто их подменили –
нет ни явок-паролей,
ни даже фамилий,
даже свечи трещат
от такой энергетики –
как любовь отыскать,
если нету конкретики?!!
Позвонит ли тот самый,
и станет ли мужем –
самый-самый желанный,
он очень мне нужен,
лишь о нём память в сердце
стучит телеграммами…
Пусть скорее сбывается
мой ненагаданный!
* * *
И сколько б ни было нам уже дней и лет
по календарю,
хочу уткнуться в тебя, шепнуть тихонько "Привет"
[понять – люблю],
услышать сердца твоего стук неровный –
необходимо,
чтоб губы твои – на щеке моей, на спине – ладони
[понять – любима].
Ты, к счастью, мне не враг, но я тебе – не друг,
и по полжизни – мимо,
казалось бы – есть шанс у нас, ну вдруг…
Но столько лет разлук –
необратимы.
Окаянный год
Повелитель времени – чёрным сторожем у ворот,
а, быть может, и – повелитель[как знать?]ница:
ждёт, когда закончит дни свои окаянный год,
что равняет всех нас – и святого и подлеца.
Одинаково жёстко стелет год этот всем постель,
никому хорошего не обещает зря,
под рубаху лезет холодом, как метель,
да шуршит сухими листами календаря.
А народ, отчаявшись, ничего от него не ждёт –
продержаться день бы, да выдержать только ночь:
високосный очень редко хорошим бывает год,
но уж этот выдался – окаянный, совсем невмочь!
Ну и я – настороженно всматриваюсь в зеркала,
в чужие окна, в витрины, даже в стёкла замёрзшей лужи:
отражаюсь вроде – значит, ещё жива;
где же шанс/счастливый случай (ну очень нужен!)?
И вгрызаюсь снова в жёсткий наук гранит –
хоть бы крошек горсть, да выгрызть ещё кусок,
ведь живут другие – как будто и не болит
ни душа, ни совесть, и вместо крови – томатный сок…
Бью наотмашь в зеркало – рассыпается в пыль, звеня,
только отражение не рассыпалось – вот те на:
это та, другая, ищет везде меня
в отраженьях – убедиться: ещё жива…
Хрустальный воздух ранней осени
Хрустальный воздух ранней осени
на фоне золота берёз,
пшеничный локон с первой проседью,
лицо, любимое до слёз…
Огнями жёлтыми и красными
взволнованный внезапно лес
мигает: "SOS! Стоять! Опасно!" ей –
любви, свалившейся с небес –
на нас. И мы слегка опешили:
так просто в суете сует