Останавливаю, переваривая ее «А дальше через поле еще с километр».
Это че за новый прикол?
Навигатор показывает дорогу, но бабкины слова никак не выходят из головы. Лезу в карты и выясняю, что интернет здесь тоже не ловит.
Ну че, круто. Зашибись.
– Ты слышал, дороги нет, – стебется брат.
– Не только дороги нет, но, похоже и интернета, – довожу до его сведения. – Не, че это за дыра вообще?
– Такая себе нормальная дыра, – усмехается Гордей. – Разворачиваем?
Ага, щаз!
– Я че, на дебила похож, столько километров зря отмотать. С нее спрошу за все мои волнения.
– Тогда едем дальше, – пожимает плечами брат.
Только не едем, а плетемся. На первой, блин, скорости.
– Не, бля, пиздец, какая дыра, – ворчу я снова, все еще не врубаясь в новую ебучую реальность.
Нервы на пределе.
А этому вообще все похер. И бровью не ведет даже когда впереди дорогу перекрывает огромная, размером, блядь, с озеро, лужа.
– Не проедем, – отмирает Гордей, зевая, – тормози.
– А дальше пешком? Нихера. У меня, если ты не заметил, туфли от Тестони.
Между прочим, лучшие из моей коллекции, насчитывающей по меньшей мере две сотни пар. Под них у меня отдельная комната в квартире отведена. В дополнение к той, что под костюмы.
– Знаешь, сколько они стоят?
– Знаю. Только если здесь застрянем, будет еще хуже, – и ухом не ведет брат.
– Нет, рискнем.
Сдаю сильно назад, а потом разгоняюсь и на скорости проскакиваю этот, бля, местный Ла-манш.
– Видел? – настроение несколько выправляется, – учись.
Но радуюсь я, к сожалению, рано.
Луж здесь, походу, больше, чем золотых запонок в моей коллекции.
Точнее, их просто реально пиздец как много и свою машину я теперь, навряд ли, быстро отмою.
И если первый десяток мне кое-как удается проскочить, то примерно на одиннадцатой машина сползает-таки в канаву и тупо садится на дно.
– Приехали, – непонятно чему радуется брат.
Я же хочу разнести все вокруг к чертям!
– Да, блядь, очень весело.
– Прикажешь плакать?
И брат снова зевает.
– Не бля, спать завалиться.
– А че еще делать-то? Интернета нет. А пока ты сгоняешь в деревню за трактором, пройдет часа два, не меньше.
– Я? Издеваешься, блин? Брат, называется. Нет, чтобы подтолкнуть.
– Давай наоборот. Я за руль, а ты толкай себе сколько хочешь.
– Да? – взрываюсь. – И в каком виде я после этого к ней заявлюсь? Не, бляяяяя это, просто жесть.
Гордей все же отрывает свой зад от кресла и толкает, но, к сожалению, наши попытки ни к чему не приводят.
Пока соображаем, что делать дальше, телефон брата оживает. Он отмывает руки, поэтому просит меня оценить степень срочности.
«Привет.